—¡Cómo, Milady! ¿Acaso no ha venido? —dijo Kitty—. ¿Puede ser inconstante antes de ser feliz?
—Oh, no; él debe haber sido retenido por el señor de Tréville o por el señor des Essart. Entiendo mi juego, Kitty; este lo tengo seguro.
—¿Qué va a hacer con él, Madame?
—¿Qué haré con él? Estate tranquila, Kitty, hay algo entre ese hombre y yo que él ignora por completo: estuvo a punto de hacerme perder el crédito ante Su Eminencia. ¡Oh, ya me vengaré!
“Yo creía que Madame lo amaba”.
—¿Que lo amo? ¡Lo detesto! Un idiota que tenía la vida de lord de Winter en sus manos y no lo mató, con lo cual me perdí una renta de trescientos mil libras.
—Es verdad —dijo Kitty—; tu hijo era el único heredero de su tío, y hasta su mayoría de edad habrías disfrutado de su fortuna.
D'Artagnan se estremeció hasta la médula al oír a esta suave criatura reprocharle, con esa voz aguda que tanto se esmeraba en ocultar en la conversación, el no haber matado a un hombre a quien había visto colmarla de gentilezas.
—A pesar de todo esto —continuó Milady—, hace tiempo que me habría vengado de él si, y no sé por qué, el cardenal no me hubiera pedido que lo tratara con indulgencia.
—Oh, sí; pero la señora no se ha ganado a esa mujercita de la que él estaba tan enamorado.
—¿Qué, la mujer del mercader de la Rue des Fossoyeurs? ¿No ha olvidado ya que ella ha llegado a existir? ¡Buena venganza esa, a fe mía!