“Las seis”.
“A propósito, ¿tienes probablemente uno o dos amigos?”
“Tengo tres que se sentirían honrados de unirse al juego conmigo”.
“¿Tres? ¡Qué maravilla! ¡Eso resulta extraño! ¡Tres es precisamente mi número!”
—Bien, ¿y tú quién eres? —preguntó el inglés.
“Yo soy M. d’Artagnan, un hidalgo gascón, y sirvo en los mosqueteros del rey. ¿Y usted?”
“Soy lord de Winter, barón Sheffield”.
—Bueno, pues soy vuestro servidor, señor barón —dijo d’Artagnan—, aunque tenéis nombres bastante difíciles de recordar.
Y tocando a su caballo con la espuela, volvió al trote hacia París. Como solía hacerlo en todos los casos de cierta importancia, d’Artagnan se dirigió directamente a la residencia de Athos.
Encontró a Athos reclinado sobre un gran sofá, donde estaba esperando, según dijo, a que su equipamiento fuera a buscarlo. Le relató a Athos todo lo que había pasado, excepto la carta a M. de Wardes.
Athos estaba encantado de descubrir que iba a batirse en duelo con un inglés. Podríamos decir que ese era su sueño.
Inmediatamente enviaron a sus lacayos en busca de Porthos y Aramis, y a la llegada de estos les pusieron al corriente de la situación.
Porthos desenvainó la espada, tiró estocadas contra la pared, dando saltos atrás de vez en cuando y haciendo contorsiones como un bailarín.