Por aquel peinado sencillo, por aquel traje de extrema simplicidad, por la frente pulida como el mármol y tan dura e impenetrable, reconoció a una de esas lúgubres puritanas con las que tan a menudo se había encontrado, no sólo en la corte del rey Jacobo, sino también en la del rey de Francia, adonde, a pesar del recuerdo de San Bartolomé, a veces venían a buscar refugio.
Entonces tuvo una de esas súbitas inspiraciones que solo reciben las personas de genio en las grandes crisis, en los momentos supremos que han de decir la suerte de sus fortunas o de sus vidas.
Aquellas dos palabras, vuestra Misa, y una simple mirada dirigida a Felton, le revelaron toda la importancia de la respuesta que iba a dar; pero con esa rapidez de inteligencia que le era propia, esta respuesta, ya preparada, se presentó en sus labios:
—¿Yo? —dijo ella, con un acento de desdén en consonancia con el que había notado en la voz del joven oficial—, ¿yo, señor? ¿Mi misa? lord de Winter, el católico corrompido, sabe muy bien que no soy de su religión, ¡y esta es una celada que quiere tender me!
—¿Y de qué religión es usted entonces, Madame? —preguntó Felton con un asombro que, a pesar del dominio que ejercía sobre sí mismo, no pudo ocultar del todo.
—Yo lo diré —exclamó Milady, con un júbilo fingido—, el día en que haya sufrido lo suficiente por mi fe.
La mirada de Felton le reveló a Milady toda la magnitud del espacio que se había abierto con esa sola palabra.
El joven oficial, sin embargo, permaneció mudo e inmóvil; solo su mirada había hablado.
“Estoy en manos de mis enemigos —prosiguió ella, con ese tono de entusiasmo que sabía que era familiar a los puritanos—. ¡Bien, que mi