Porthos, cediendo a la presión del brazo de la mujer del procurador, como una barca cede al timón, llegó al claustro de San Maglorio—un pasaje poco frecuentado, cerrado por un torniquete en cada extremo.
De día no se veía allí a nadie más que a mendigos devorando sus cortezas de pan y a niños jugando.
—¡Ah, señor Porthos —exclamó la mujer del procurador, cuando se cercioró de que nadie ajeno a la población de la localidad podía verla ni oírla—, ah, señor Porthos, es usted un gran conquistador, según parece!
—¿Yo, madame? —dijo Porthos, enderezándose con orgullo—; ¿cómo es eso?
“¡Las señales de hace un momento, y el agua bendita! Pero ¡esa tiene que ser una princesa, por lo menos—esa dama con su muchacho negro y su doncella!”
—¡Dios mío! Madame, está usted engañada —dijo Porthos—; es simplemente una duquesa.
“¿Y aquel correo a pie que esperaba en la puerta, y aquel carruaje con un cochero de gran librea que aguardaba en su pescante?”
Porthos no había visto ni al lacayo ni al carruaje, pero con los ojos de una mujer celosa, madame Coquenard lo había visto todo.
Porthos se arrepintió de no haber hecho a la dama del cojín rojo princesa de inmediato.
—¡Ah, es usted todo un mimado de las damas, M. Porthos! —reanudó la esposa del procurador con un suspiro.
—Bien —respondió Porthos—, podéis imaginar que, con el físico con el que la naturaleza me ha dotado, no me falta la buena suerte.