—¡Buen Dios, qué pronto se olvidan los hombres! —exclamó la mujer del procurador, levantando los ojos al cielo.
—Menos aprisa que las mujeres, me parece a mí —respondió Porthos—; pues yo, Madame, bien puedo decir que fui vuestra víctima, cuando, herido, agonizante, fui abandonado por los cirujanos. Yo, vástago de una familia noble, que confiaba en vuestra amistad, estuve a punto de morir de mis heridas al principio, y de hambre después, en una posada de mala muerte en Chantilly, sin que os dignarais jamás responder ni una sola vez a las ardientes cartas que os dirigí.
—Pero, señor Porthos —murmuró la mujer del procurador, que empezaba a sentir que, a juzgar por la conducta de las grandes damas de la época, estaba equivocada.
“Yo, que había sacrificado por ti a la baronesa de—”
«Lo conozco bien».
“La Condesa de—”
—¡Monsieur Porthos, sed generoso!
—Tiene usted razón, Madame, y no terminaré.
“Pero fue mi marido quien ni quiso oír hablar de prestarlo”.
—Madame Coquenard —dijo Porthos—, acuérdese de la primera carta que me escribió, y que conservo grabada en la memoria.
La esposa del procurador soltó un gemido.
—Además —dijo ella—, la suma que me pediste que pidiera prestada era bastante cuantiosa.
—Madame Coquenard, le di a usted la preferencia. No tenía más que escribir a la Duquesa—pero no repetiré su nombre, pues soy incapaz de