—Oh, lo nuestro es una disputa teológica —respondió Aramis, haciendo una seña a d’Artagnan para que guardara el secreto sobre la causa de su duelo.
Atos vio en efecto una segunda sonrisa en los labios de d’Artagnan.
—¿De verdad? —dijo Athos.
—Sí; un pasaje de san Agustín, en el que no pudimos ponernos de acuerdo —dijo el gascón.
“Decididamente, este es un muchacho listo”, murmuró Athos.
—Y ahora que están reunidos, caballeros —dijo d'Artagnan—, permítanme ofrecerles mis disculpas.
A esta palabra disculpas, una nube pasó por la frente de Athos, una sonrisa altiva curvó el labio de Porthos, y una señal negativa fue la respuesta de Aramis.
—No me comprendéis, caballeros —dijo d'Artagnan, levantando la cabeza, cuyas líneas afiladas y audaces estaban en ese momento doradas por un rayo brillante del sol.
«Pedí que me disculparan por si acaso no pudiera saldar mi deuda con los tres; pues el señor Athos tiene derecho a matarme primero, lo cual debe disminuir mucho el valor nominal de vuestro pagaré, señor Porthos, y hacer que el vuestro sea casi nulo, señor Aramis. Y ahora, caballeros, repito, disculpadme, pero solo por ese motivo y... ¡en guardia!».
A estas palabras, con el aire más gallardo posible, d'Artagnan desenvainó su espada.