tu hermana, mi querido primo. He soñado que el desafortunado inglés ha muerto. No recuerdo si fue por el acero o por el veneno; de lo único que estoy seguro es de que he soñado que estaba muerto, y ya sabes que mis sueños nunca me engañan. Ten por seguro, pues, que pronto me verás de
—¡Magnífico! —exclamó Athos—; eres el rey de los poetas, mi querido Aramis. Hablas como el Apocalipsis y dices tantas verdades como el Evangelio. Ya no queda nada por hacer sino poner la dirección en esta carta.
—Eso se hace fácilmente —dijo Aramis.
Dobló la carta de forma caprichosa, tomó su pluma y escribió:
A la señorita Michon, modista, Tours.
Los tres amigos se miraron y se echaron a reír; los habían descubierto.
—Ahora —dijo Aramis—, tendréis a bien entender, caballeros, que solo Bazin puede llevar esta carta a Tours. Mi prima no conoce a nadie más que a Bazin, y no confía en nadie más que en él; cualquier otra persona fracasaría. Además, Bazin es ambicioso y erudito; Bazin ha leído historia, caballeros, sabe que Sixto V llegó a Papa después de haber cuidado cerdos. Bien, como tiene la intención de entrar en la Iglesia al mismo tiempo que yo, no desespère de convertirse en Papa a su vez, o al menos en cardenal. Podéis comprender que un hombre con tales miras jamás se dejará atrapar, o si lo atrapan, sufrirá el martirio antes que hablar.
—Muy bien —dijo d’Artagnan—, consiento en Bazin de todo corazón, pero concededme a Planchet. Milady hizo que lo echaran a