La señora Bonacieux creyó reconocer el timbre de aquella voz; reabrió los ojos, dirigió una rápida mirada al hombre que tanto la había aterrado y, reconociendo de inmediato que era d’Artagnan, lanzó un grrito de alegría: «¡Oh, eres tú, eres tú! ¡Gracias a Dios, gracias a Dios!».
“Sí, soy yo —dijo d’Artagnan—, soy yo, a quien Dios ha enviado para velar por usted”.
—¿Fue con esa intención con la que me siguió? —preguntó la joven con una sonrisa coqueta, cuyo carácter un tanto burlón recuperaba su influjo, y en quien todo temor había desaparecido desde el momento en que reconoció a un amigo en aquel a quien había tomado por enemigo.
—No —dijo d’Artagnan—; no, lo confieso. Fue el azar el que me arrojó en su camino; vi a una mujer llamando a la ventana de uno de mis amigos.
—¿Uno de vuestros amigos? —interrumpió Madame Bonacieux.
—Sin duda alguna; Aramis es uno de mis mejores amigos.
—¡Aramis! ¿Quién es él?
“Vamos, vamos, no me dirá que no conoce a Aramis”.
“Esta es la primera vez que oigo pronunciar su nombre.”
—¿Es la primera vez, por lo tanto, que vas a esa casa?
—Sin duda.
“¿Y no sabías que estaba habitado por un joven?”
“No.”
—¿Por un mosquetero?