En el momento en que salía a la calle por el portalón, el viento abrió el abrigo con el que iba envuelto, a pesar de ser en el mes de agosto, y le levantó el sombrero, que el viajero apresó con la mano en cuanto hubo dejado su cabeza, tirando de él con impaciencia sobre sus ojos.
D’Artagnan, que tenía los ojos fijos en este hombre, se puso muy pálido y dejó caer su vaso.
—¿Qué le pasa, monsieur? —dijo Planchet—. ¡Oh, vamos, señores, mi amo está enfermo!
Los tres amigos se apresuraron hacia d’Artagnan, quien, lejos de estar enfermo, corrió hacia su caballo. Lo detuvieron en la puerta.
—Y bien, ¿a dónde diablos vas ahora? —exclamó Athos.
—¡Es él! —gritó d’Artagnan, pálido de cólera y con el sudor en la frente—, ¡es él! ¡dejad que lo alcance!
—¿Él? ¿Qué él? —preguntó Athos.
“¡Él, ese hombre!”
“¿Qué hombre?”
—Ese hombre maldito, mi mal genio, con quien siempre me encuentro cuando me amenaza alguna desgracia, él, que acompañaba a esa mujer horrible cuando la conocí por primera vez; él, a quien buscaba cuando ofendí a nuestro Athos; él, a quien vi la misma mañana en que raptaron a madame Bonacieux. ¡Lo he visto; es él! Lo reconocí cuando el viento agitó su capa.
—¡Mil demonios! —dijo Athos, meditabundo.
“¡A la silla, caballeros! ¡A la silla! ¡Persigámoslo, y lo alcanzaremos!”