—La mujer es débil, monseñor Cardenal —dijo el rey—; y en cuanto a amarme mucho, tengo mi propia opinión sobre ese amor.
—No por eso sostengo menos —dijo el cardenal— que el duque de Buckingham vino a París por un proyecto puramente político.
—Y estoy seguro de que vino con un propósito muy distinto, Monsieur Cardinal; mas si la reina es culpable, ¡que tiemble!
—En efecto —dijo el cardenal—, por mucha repugnancia que tenga a encauzar mi mente hacia semejante traición, Vuestra Majestad me obliga a pensar en ello. Madame de Lannoy, a quien, según el mandato de Vuestra Majestad, he interrogado frecuentemente, me dijo esta mañana que anteanoche Vuestra Majestad se acostó muy tarde, que esta mañana lloró mucho y que estuvo escribiendo todo el día.
—¡Eso es! —gritó el rey—; para él, sin duda. Cardenal, necesito los papeles de la reina.
—Pero ¿cómo capturarlos, Sire? Me parece que ni Vuestra Majestad ni yo mismo podemos encargarnos de semejante misión.
«¿Cómo obraron respecto a la señora mariscal de Ancre? —exclamó el rey, en el colmo de la cólera—; primero fueron registrados minuciosamente sus armarios y luego ella misma».
“La mariscala d’Ancre no era más que la mariscala d’Ancre. Una aventurera florentina, sire, y eso era todo; mientras que la augusta esposa de Vuestra Majestad es Ana de Austria, reina de Francia, es decir, una de las princesas más grandes del mundo”.
—¡Ella no es menos culpable, señor duque! Cuanto más ha olvidado la alta posición en la que fue colocada, más degradante es su caída. Además, hace mucho tiempo que decidí poner fin a todas estas mezquinas intrigas de política y de amor. Tiene cerca de ella a cierto Laporte.