Tréville hubo recorrido tres o cuatro veces en silencio, y con el entrecejo fruncido, toda la longitud de su gabinete, pasando cada vez ante Porthos y Aramis, que estaban tan erguidos y silenciosos como si estuvieran de parada—se detuvo de golpe justo en frente de ellos y, cubriéndolos de la cabeza a los pies con una mirada airada: —¿Sabéis lo que me dijo el rey —exclamó—, y eso no más lejos de ayer por la tarde?, ¿lo sabéis, caballeros?
—No —respondieron los dos mosqueteros tras un momento de silencio—, no, señor, no la tenemos.
—Pero espero que nos haga el honor de decirnos —añadió Aramis, en su tono más cortés y con su reverencia más graciosa.
“Me dijo que de ahí en adelante reclutaría a sus mosqueteros entre los guardias del señor Cardenal”.
—¡Los guardias del cardenal! ¿Y por qué eso? —preguntó Porthos con calidez.
“Porque ve claramente que su piquete necesita ser alegrado con una mezcla de buen vino”.
Los dos mosqueteros se pusieron rojos hasta el blanco de los ojos. D’Artagnan no sabía dónde meterse y habría deseado estar a cien pies bajo tierra.
—Sí, sí —continuó el señor de Tréville, animándose cada vez más a medida que hablaba—, y Su Majestad tenía razón; porque, a mi honor, es verdad que los mosqueteros hacen un papel miserable en la corte. El cardenal relató ayer jugando con el rey, con un aire de condolencia que me desagradó mucho, que anteayer esos malditos mosqueteros, esos temerarios —recalcó esas palabras con un tono irónico que todavía me desagradó más—, esos fanfarrones —añadió, mirándome con su ojo de