“Que vayas a traerme la carta que tu camarada tiene en el bolsillo”.
—Pero —exclamó el bandido—, eso no es más que otra manera de matarme. ¿Cómo voy a ir a buscar esa carta bajo el fuego del bastión?
“Debes, sin embargo, decidirte a ir a buscarlo, o te juro que morirás a mis manos”.
—¡Perdón, señor, piedad! ¡En nombre de esa joven a quien amáis, y a quien creéis quizás muerta, pero que no lo está! —exclamó el bandido, arrojándose de rodillas y apoyándose sobre una mano, pues comenzaba a perder las fuerzas junto con la sangre.
—¿Y cómo sabe usted que hay una joven a la que amo, y que creía a esa mujer muerta? —pregundó d'Artagnan.
—Por esa carta que mi camarada lleva en el bolsillo.
—Ya ve usted, pues —dijo d’Artagnan—, que debo tener esa carta. Así pues, no más demoras, no más vacilaciones; o si no, por mucha que sea mi repugnancia a manchar por segunda vez mi espada con la sangre de un infeliz como usted, se lo juro por mi fe de hombre de bien... —y a estas palabras d’Artagnan hizo un gesto tan feroz que el herido dio un salto.
—¡Detente, detente! —gritó, recuperando las fuerzas a la fuerza del terror—. ¡Me iré... me iré!
D’Artagnan tomó el arcabuz del soldado, lo hizo marchar delante de él y lo empujó hacia su compañero pinchándolo por detrás con la espada.
Era una cosa espantosa ver a aquel infeliz, dejando un largo rastro de sangre sobre el suelo por el que pasaba, pálido por la muerte próxima, tratando de arrastrarse sin ser visto hasta el cuerpo de su cómplice, que yacía a veinte pasos de él.