“Sí.”
—Ciertamente, ¿no será uno de mis amigos? —respondió d’Artagnan, afectando vacilación para hacerle creer que lo ignoraba.
—¿Si se tratara de uno de vuestros amigos, lo dudaríais entonces? —exclamó Milady, y una mirada amenazadora brotó de sus ojos.
—¡Ni aunque fuera mi propio hermano! —exclamó d’Artagnan, como si se lo llevara el arrebato de su entusiasmo.
Nuestro gascón prometió esto sin riesgo, pues sabía bien de qué se trataba.
—Admiro su devoción —dijo Milady.
—Ay, ¿no amas nada más en mí? —preguntó d’Artagnan.
—¡Yo también te amo a ti, a ti! —dijo ella, tomándole la mano.
La cálida presión hizo temblar a d'Artagnan, como si por aquel contacto le hubiera contagiado la fiebre que consumía a Milady.
—¡Tú me amas, tú! —exclamó él—. ¡Oh, si eso fuera cierto, perdería la razón!
Y la estrechó en sus brazos.
Ella no hizo ningún esfuerzo por apartar sus labios de sus besos; tan solo no les correspondió.
Sus labios estaban fríos; a d’Artagnan le pareció haber abrazado una estatua.
No estaba menos intoxicado de alegría, electrificado por el amor. Casi creía en la ternura de Milady; casi creía en el crimen de de Wardes. Si de Wardes hubiera estado en ese momento en sus manos, lo habría matado.