—No tengo padrinos por mi parte, señor —dijo d'Artagnan—; pues habiendo llegado ayer mismo a París, aún no conozco a nadie fuera del señor de Tréville, a quien me recomendó mi padre, que tiene el honor de ser, en cierto modo, uno de sus amigos.
Athos reflexionó un instante.
—¿No conoces a nadie más que al señor de Tréville? —preguntó.
“Sí, Monsieur, solo lo conozco a él.”
—Bueno, pero en ese caso —continuó Athos, hablando casi para sí mismo—, si te mato, tendré apariencia de mataniños.
—No tanto, —respondió d'Artagnan, con una reverencia a la que no le faltaba dignidad—, ya que me hace usted el honor de cruzarse en duelo conmigo estando aquejado de una herida muy molesta.
«Muy inconveniente, palabra de honor; y me ha hecho usted daño al diablo, se lo aseguro. Pero tomaré la mano izquierda; es mi costumbre en tales circunstancias. No se imagine que le hago un favor; me manejo con facilidad con cualquiera de las dos. Y hasta será una desventaja para usted; un zurdo resulta muy molesto para quienes no están preparados para ello. Lamento no haberle informado antes de esta circunstancia».
—Tiene usted verdaderamente, Monsieur —dijo d'Artagnan, haciendo una nueva reverencia—, una gentileza por la que, se lo aseguro, le estoy muy agradecido.
—Usted me confunde —respondió Athos con su aire distinguido—; hablemos de otra cosa, se lo ruego. ¡Ah, pardiez, cómo me ha lastimado! Me arde muchísimo el hombro.
—Si me permitiera usted… —dijo d’Artagnan con timidez.