flotaban ante la ventana, comprendió gradualmente que su miedo era exagerado, y comenzó a girar la cabeza a derecha e izquierda, hacia arriba y hacia abajo.
En este movimiento, al que nadie se opuso, recobró un poco de valor y se atrevió a estirar una pierna y luego la otra. Por fin, con la ayuda de sus dos manos se levantó del banco y se halló de pie.
En ese momento, un oficial de rostro apacible abrió una puerta, continuó intercambiando algunas palabras con una persona en la habitación contigua y luego se acercó al prisionero.
—¿Se llama usted Bonacieux? —le dijo.
“Sí, señor oficial —balbuceó el mercader, más muerto que vivo—, a su servicio”.
—Pase —dijo el oficial.
Y se hizo a un lado para dejar pasar al mercader. Este obedeció sin replicar, y entró en la estancia, donde parecía ser esperado.
Era un gabinete grande, cerrado y sofocante, con las paredes provistas de armas ofensivas y defensivas, y en el que ya había fuego, a pesar de ser apenas finales del mes de septiembre.
Una mesa cuadrada, cubierta de libros y papeles, sobre la cual estaba desenrollado un inmenso plano de la ciudad de La Rochelle, ocupaba el centro de la habitación.
De pie ante la chimenea se encontraba un hombre de estatura mediana, de continente altivo y orgulloso; de ojos penetrantes, frente despejada y rostro delgado, que se alargaba aún más por una perilla (o imperial, como ahora se llama), rematada por un par de bigotes. Aunque