—Creía que sí —respondió Athos—; pero sin duda me equivoqué. Y devolvió a d'Artagnan el anillo sin dejar, sin embargo, de mirarlo.
—Te lo ruego, d’Artagnan —dijo Athos al cabo de un minuto—, quítate ese anillo o dale la vuelta a la montura hacia dentro; trae a la memoria recuerdos tan crueles que no tendré cabeza para conversar contigo. No me pidas consejo; no me digas que estás indeciso sobre qué hacer. ¡Pero espera! Déjame mirar otra vez ese zafiro; el que te mencioné tenía una de sus caras rayada por accidente.
D’Artagnan se quitó el anillo y se lo devolvió a Athos.
Athos se estremeció. —Mirad —dijo—, ¿no es extraño? —y le señaló a d'Artagnan el rasguño de que se acordaba.
—Pero ¿de quién ha venido este anillo a tus manos, Athos?
“De mi madre, quien lo heredó de su madre. Como te dije, es una vieja joya de familia.”
—¿Y usted... la vendió? —preguntó d'Artagnan con vacilación.
—No —respondió Athos con una sonrisa singular—. Lo regalé en una noche de amor, tal como te ha sido dado a ti.
A su vez, D'Artagnan se quedó pensativo; parecía haber abismos en el alma de Milady cuyas profundidades eran oscuras y desconocidas. Recuperó el anillo, pero se lo guardó en el bolsillo y no en el dedo.
—D'Artagnan —dijo Athos, cogiéndole la mano—, sabes que te quiero; si tuviera un hijo, no podría quererlo más. Hazme caso, renuncia a esa mujer. No la conozco, pero una especie de intuición me dice que es una criatura perdida y que hay algo fatal en ella.
—Tiene usted razón —dijo d’Artagnan—; voy a acabar con ella. Confieso que esta mujer me aterra.