Pero ni en la calle por la que había pasado, ni en aquella que abarcaba su ávida mirada, pudo ver a nadie; por muy despacio que el desconocido hubiera caminado, había seguido su camino o tal vez había entrado en alguna casa.
D'Artagnan preguntó a todo el que se encontraba, bajó hasta el transbordador, volvió a subir por la calle del Sena y la de la Cruz Roja; ¡mas nada, absolutamente nada!
Esta persecución le resultó, sin embargo, ventajosa en cierto sentido, pues a medida que el sudor brotaba de su frente, su corazón comenzó a calmarse.
Comenzó a reflexionar sobre los acontecimientos que habían pasado; eran numerosos y poco auspiciosos. Apenas eran las once de la mañana, y sin embargo esta mañana ya le había traído una desgracia con el señor de Tréville, que no dejaría de pensar que la manera en que d'Artagnan lo había dejado era un tanto descuidada.
Aparte de esto, se había atraído dos buenos duelos con dos hombres, cada uno de los cuales era capaz de matar a tres d’Artagnan; en resumen, con dos mosqueteros, con dos de aquellos seres a quienes estimaba tanto que los colocaba en su mente y en su corazón por encima de todos los demás hombres.
El panorama era triste. Seguro de ser muerto por Athos, fácilmente se comprenderá que el joven no estaba muy inquieto por Porthos. Como la esperanza, sin embargo, es lo último que se extingue en el corazón del hombre, terminó por esperar que podría sobrevivir, aun cuando fuera con heridas terribles, en ambos duelos; y en caso de sobrevivir, se hizo los siguientes reproches sobre su propia conducta:
¡Qué cabeza loca era yo, y qué tonto soy! Ese valiente y desafortunado Athos estaba herido precisamente en ese mismo hombro contra el que