—Monsieur Bonacieux —dijo el comisario, mirando al acusado como si sus pequeños ojos tuvieran la facultad de leer hasta lo más hondo de los corazones—, usted tiene esposa?
—Sí, monsieur —respondió el mercader, temblando, al sentir que era en ese punto donde las cosas empezaban a complicarse—; es decir, tenía uno.
«¿Cómo que "tenías una"? ¿Qué has hecho con ella, entonces, si ya no la tienes?».
—La han secuestrado, monsieur.
“¿La han secuestrado? ¡Ah!”
Bonacieux dedujo de este «Ah» que el asunto se volvía cada vez más intrincado.
—La han secuestrado —añadió el comisario—; ¿y sabe usted quién es el hombre que ha cometido este delito?
“Creo que lo conozco”.
“¿Quién es él?”
—Recuerde que yo no afirmo nada, señor comisario, y que solo sospecho.
“¿A quién sospechas? Vamos, responde con libertad.”
M. Bonacieux se hallaba en la mayor perplejidad posible. ¿Valía más negarlo todo o contarlo todo? Negándolo todo, cabía la sospecha de que sabía demasiado para confesarlo; confesar todo podía probar su buena voluntad. Se decidió, pues, a contarlo todo.
—Sospecho —dijoÉl— de un hombre alto, moreno, de porte distinguido, que tiene aire de gran señor. Nos ha seguido varias veces,