“¡Cómo! ¿Se aburre Vuestra Majestad? ¿No ha disfrutado de los placeres de la caza hoy?”
—¡Un gran placer, en efecto, señor! ¡A fe mía que todo degenera; y no sé si es la caza la que no deja rastro, o los perros los que no tienen olfato. Levantamos un ciervo de diez puntas. Lo perseguimos durante seis horas, y cuando estuvo a punto de ser apresado —cuando Saint-Simon ya se llevaba el cuerno a los boca para tocar la muerte—, zas, toda la jauría pierde el rastro y se lanza tras uno de dos años. Me veré obligado a dejar la caza, como he dejado la cetrería. ¡Ah, soy un rey desafortunado, señor de Tréville! No tenía más que un sacre, ¡y se murió anteayer!
—En verdad, señor, comprendo perfectamente vuestra desilusión. La desgracia es grande; pero creo que aún tenéis un buen número de halcones, gavilanes y tercioleros.
—Y ni un solo hombre para instruirles. Los halconeros van en decadencia. No conozco a nadie más que a mí mismo que esté familiarizado con el noble arte de la montería. ¡Después de mí todo habrá terminado, y la gente cazará con lazos, trampas y cepos!
¡Si al menos tuviera tiempo para formar discípulos! Pero ahí está siempre el cardenal, que no me deja un momento de reposo; ¡que me habla de España, que me habla de Austria, que me habla de Inglaterra!
¡Ah! A propósito del cardenal, señor de Tréville, ¡estoy enfadado con usted!
Esta era la ocasión que M. de Tréville aguardaba por parte del rey. Conocía al rey de antigua fecha, y sabía que todas estas quejas no eran más que un prefacio —una especie de incitación para envalentonarse— y que al fin había llegado a su punto.
—¿Y en qué he tenido la desgracia de desagradar a Vuestra Majestad? —preguntó el señor de Tréville, fingiendo el más profundo asombro.