A la esposa del procurador le picó la curiosidad.
—Tenga usted en cuenta, monsieur Porthos —dijo ella—, que mi cofre, por mucho que sea el cofre de la mujer de un procuridor, está mejor provisto que los de vuestras melindrosas cursis.
—Eso duplica la ofensa —dijo Porthos, desenganchando su brazo del de la mujer del procurador—; pues si usted es rica, Madame Coquenard, entonces no hay excusa para su negativa.
—Cuando dije rica —respondió la esposa del procurador, al ver que había ido demasiado lejos—, no debes tomar la palabra literalmente. No soy precisamente rica, aunque estoy bastante bien posicionada.
—Deteneos, Madame —dijo Porthos—, no hablemos más del asunto, os lo ruego. Me habéis malinterpretado, toda simpatía se ha extinguido entre nosotros.
“¡Ingrato que eres!”
—¡Ah! ¡Te aconsejo que te quejes! —dijo Porthos.
—Vete, pues, con tu hermosa duquesa; no te detendré por más tiempo.
“Y no ha de ser desdeñada, en mi opinión.”
“Ahora, M. Porthos, una vez más, ¡y esta es la última! ¿Todavía me quieres?”
—Ah, Madame —dijo Porthos, con el tono más melancólico que pudo adoptar—, cuando estamos a punto de entrar en campaña, una campaña en la que mis presentimientos me dicen que voy a morir...
«¡Ay, no hable usted de esas cosas!», exclamó la esposa del procurador, rompiendo a llorar.