“Oh, ¿qué no te debo, Aramis?”, dijo d’Artagnan.
“¡Querida Constanza! Por fin, pues, tengo noticias tuyas. Vive; está a salvo en un convento; ¡está en Béthune! ¿Dónde queda Béthune, Athos?”.
«Vaya, en las fronteras de Artois y de Flandes. Una vez terminado el sitio, podremos hacer una excursión por aquella zona».
—Y no tardará mucho, según es de esperar —dijo Porthos—; pues esta mañana han ahorcado a un espía que confesó que los de La Rochelle se habían visto reducidos al cuero de sus zapatos. Suponiendo que después de haber comido el cuero se coman las suelas, no veo qué pueda quedarles, a menos que se coman los unos a los otros.
—¡Pobres insensatos! —dijo Athos, apurando una copa de excelente vino de Burdeos que, sin tener en aquella época la reputación de que hoy goza, no la merecía menos—, ¡pobres insensatos! ¡Como si la religión católica no fuera la más ventajosa y la más agradable de todas las religiones! Con todo —prosiguió tras hacer chasquear la lengua contra el paladar—, ¡son unos muchachos valientes! Pero, ¿qué diantres estás haciendo, Aramis? —continuó Athos—. ¡Vaya, si te estás metiendo esa carta en el bolsillo!
—Sí —dijo d’Artagnan—, Athos tiene razón, hay que quemarlo. Y, sin embargo, si lo quemamos, ¿quién sabe si el señor Cardenal no tendrá un secreto para interrogar a las cenizas?
—Tiene que tener uno —dijo Athos.
—¿Qué harás con la carta, entonces? —preguntó Porthos.