—¡Ma—Madame! —exclamó él—; ¿es usted? ¿Cómo está su marido, nuestro querido M. Coquenard? ¿Sigue tan tacaño como siempre? ¿En dónde tendría los ojos para no haberla visto durante las dos horas del sermón?
—Estaba a dos pasos de usted, monsieur —respondió la mujer del procurador—, pero no me ha visto porque no tenía ojos más que para la bonita dama a quien acaba de ofrecer el agua bendita.
Porthos fingió estar confuso.
“Ah —dijo—, habéis notado...”
“Debo de haber estado ciego para no haberlo visto”.
—Sí —dijo Porthos—, esa es una duquesa de mi conocimiento a la que me cuesta mucho trabajo ver debido a los celos de su marido, y que me mandó recado de que vendría hoy a esta pobre iglesia, escondida en este vil barrio, únicamente con el propósito de verme.
—Monsieur Porthos —dijo la mujer del procurador—, ¿tendría la amabilidad de ofrecerme su brazo durante cinco minutos? Tengo algo que decirle.
—Ciertamente, Madame —dijo Porthos, guiñándose un ojo a sí mismo, como hace un jugador que se ríe del tonto al que va a desplumar.
En aquel momento d'Artagnan pasó en persecución de Milady; le echó una ojeada al pasar a Porthos y contempló aquella mirada triunfante.
¡Eh, eh! —se dijo razonando consigo mismo según la extraña y fácil moralidad de aquella época galante—, ¡he aquí alguien que estará listo a su debido tiempo!