Capítulo XV

Como yo iba creciendo demasiado para el cuarto de la tía abuela de Mr. Wopsle, mi educación bajo aquella mujer ridícula terminó. No sin antes, sin embargo, haberme transmitido Biddy todo lo que sabía, desde el pequeño catálogo de precios hasta una canción cómica que una vez había comprado por medio penique. Aunque la única parte coherente de esta última obra literaria eran los versos iniciales,

When I went to Lunnon town sirs, Too rul loo rul Too rul loo rul Wasn’t I done very brown sirs? Too rul loo rul Too rul loo rul

—a pesar de todo, en mi afán por ser más sabio, me aprendí esta composición de memoria con la mayor solemnidad; ni recuerdo haber cuestionado su mérito, salvo que pensé (como sigo pensando) que la cantidad de Too rul era un tanto excesiva para la poesía.

En mi avidez de información, le propuse a Mr. Wopsle que me dispensara algunas migajas intelectuales, a lo cual accedió amablemente. Sin embargo, dado que resultó que solo me quería como maniquí dramático, para ser contradicho y abrazado y llorado y tiranizado y agarrado y apuñalado y zarandeado de diversas maneras, pronto decliné tal curso de instrucción; aunque no antes de que Mr. Wopsle, en su furor poético, me hubiera vapuleado severamente.

Todo lo que adquirí, intenté transmitírselo a Joe. Esta afirmación suena tan bien, que no puedo permitirme en conciencia dejarla sin explicar. Quería hacer a Joe menos ignorante y vulgar, para que fuera más digno de mi compañía y menos susceptible a los reproches de Estella.

La vieja batería allá en las marismas era nuestro lugar de estudio, y una pizarra rota y un trozo corto de lápiz de pizarra eran nuestros útiles educativos; a los cuales Joe siempre añadía una pipa de tabaco.

Nunca supo Joe recordar nada de un domingo para otro, ni adquirir, bajo mi tutela, información alguna de ningún tipo. Sin embargo, fumaba su pipa en la batería con un aire mucho más sagaz que en cualquier otra parte, incluso con un aire erudito, como si se considerara a sí mismo avanzando enormemente.

Querido muchacho, espero que así fuera.

Era agradable y tranquilo, allá afuera, con las velas en el río pasando más allá del terraplén, y a veces, cuando la marea estaba baja, pareciendo pertenecer a barcos hundidos que aún siguieran navegando por el fondo del agua. Siempre que observaba los barcos mar adentro con sus blancas velas desplegadas, de algún modo pensaba en Miss Havisham y Estella; y siempre que la luz incidía de soslayo, a lo lejos, sobre una nube, una vela, una verde ladera o la línea del horizonte, ocurría exactamente lo mismo.⁠—Miss Havisham y Estella y la extraña casa y la extraña vida parecían tener algo que ver con todo lo que era pintoresco.

Un domingo en que Joe, disfrutando enormemente de su pipa, se había vanagloriado tanto de ser «tremendamente aburrido» que lo había dado por perdido para el resto del día, me tumbé en el terraplén un buen rato con la barbilla apoyada en la mano, distinguiendo rastros de Miss Havisham y Estella por todo el paisaje, en el cielo y en el agua, hasta que al fin me decidí a mencionar un pensamiento relacionado con ellas que me había estado dando muchas vueltas en la cabeza.

—Joe —le dije—, ¿no crees que debería hacerle una visita a la señorita Havisham?

—Bueno, Pip —contestó Joe, sopesándolo lentamente—. ¿Para qué?

—¿Para qué, Joe? ¿Para qué se hace cualquier visita?

—Hay algunas visitas, tal vez —dijo Joe—, que para siempre siguen abiertas a la duda, Pip. Pero en lo que respecta a visitar a la señorita Havisham. Podría pensar que querías algo... que esperabas algo de ella.

—¿No crees que yo podría decir que no lo hice, Joe?

—Podrías hacerlo, viejo amigo —dijo Joe—. Y ella podría creértelo. De igual manera, podría no creértelo.

Joe sintió, al igual que yo, que había dado en el clavo, y dio una fuerte chupada a su pipa para evitar debilitarlo con la repetición.

—Verás, Pip —prosiguió Joe, tan pronto como hubo pasado aquel peligro—, la señorita Havisham se portó como una gran señora contigo. Cuando la señorita Havisham se portó como una gran señora contigo, me llamó para decirme que eso era todo.

“Sí, Joe. La oí”.

“Todo”, repitió Joe, con mucha fuerza.

—Sí, Joe. Te lo digo, la oí.

“Lo que quiero decir, Pip, es que podría ser que lo que ella quiso decir era... ¡Acabe de una vez por todas!⁠—¡Como estaba!⁠—¡Yo para el Norte, y usted para el Sur!⁠—¡Manténganse separados!”

También yo había pensado en eso, y no me consolará en absoluto descubrir que él también lo había pensado, pues parecía hacerlo más probable.

—Pero, Joe.

“Sí, viejo amigo.”

“Aquí me tienes, cumpliendo el primer año de mi aprendizaje, y, desde el día en que fui atado a este oficio, nunca le he dado las gracias a la señorita Havisham, ni he preguntado por ella, ni he demostrado que la recuerdo”.

—Eso es verdad, Pip; y a menos que fueras a fabricarle un juego de herraduras en los cuatro cascos —y con lo que quiero decir que ni siquiera un juego de herraduras en los cuatro cascos podría ser aceptable como regalo, ante una total wacancía de cascos—

“No me refiero a esa clase de recuerdo, Joe; no me refiero a un regalo”.

Pero a Joe se le había metido en la cabeza la idea de un regalo y tenía que machacar con el tema.

—O incluso —dijo él—, si te ayudaran a prepararle una cadena nueva para la puerta de entrada... o digamos un par de gruesas de tornillos de cabeza de tiburón para uso general... o algún artilugio elegante y ligero, como un tenedor para tostar pan cuando coma bollos... o una parrilla cuando coma un abadejo o algo por el estilo...

—No me refiero a ningún regalo en absoluto, Joe —interpuse.

—Bueno —dijo Joe, volviendo a machacar sobre el asunto como si yo se lo hubiera insistido especialmente—, si yo fuera tú, Pip, no lo haría. No, no lo haría. Pues ¿qué es una cadena de puerta cuando ella siempre la tiene puesta? Y los ganchos para tiburones se prestan a malas interpretaciones. Y si fuera un tenedor tostador, te meterías en el latón y no te dejarías en buen lugar. Y el más extraordinario de los artesanos no puede mostrarse extraordinario en una parrilla, porque una parrilla es una parrilla —dijo Joe, inculcándomelo con firmeza, como si estuviera esforzándose por despertarme de una idea fija—, y puedes apuntar a lo que te plazca, pero una parrilla saldrá a relucir, quieras o no quieras, y no puedes evitarlo...

—Querido Joe —grité, desesperado, agarrándole del abrigo—, no hables de ese modo. Jamás se me ocurrió hacerle ningún regalo a la señorita Havisham.

—No, Pip —asintió Joe, como si hubiera estado sosteniendo eso todo el tiempo—; y lo que te digo es que tienes razón, Pip.

“Sí, Joe; pero lo que quería decir es que, como andamos bastante flojos de trabajo ahora, si me dieras mañana medio día libre, creo que iría a la ciudad a hacerle una visita a la señorita Est⁠— Havisham”.

—Y cuyo nombre —dijo Joe, con seriedad—, no es Estavisham, Pip, a menos que la hayan vuelto a bautizar.

“Ya lo sé, Joe, ya lo sé. Se me ha escapado. ¿Qué te parece, Joe?”

En resumen, Joe pensaba que si a mí me parecía bien, a él también le parecía bien. Pero insistió especialmente en estipular que, si no me recibían con cordialidad, o si no me animaban a repetir la visita como una visita que no tenía ningún propósito oculto, sino que era simplemente de gratitud por un favor recibido, entonces este viaje de prueba no tendría sucesor. A estas condiciones prometí atenerme.

Ahora bien, Joe tenía un oficial a jornal semanal llamado Orlick. Pretendía que su nombre de pila era Dolge —una clara imposibilidad—, pero era un tipo de tan obstinada disposición que creo que no era víctima de ningún engaño en este particular, sino que deliberadamente impuso ese nombre al pueblo como una afrenta a su entendimiento. Era un sujeto de hombros anchos, extremidades flojas y tez morena, de gran fuerza, que nunca tenía prisa y siempre iba con desgana. Ni siquiera parecía ir a su trabajo a propósito, sino que entraba perezosamente como por pura casualidad; y cuando iba al Jolly Bargemen a almorzar, o se marchaba por la noche, salía arrastrando los pies, como Caín o el Judío Errante, con cara de no tener idea de a dónde iba ni intención de volver jamás. Se hospedaba en casa de un cuidador de compuertas en las marismas, y los días de trabajo venía arrastrándose desde su ermita, con las manos en los bolsillos y el almuerzo atado sin apretar en un hato alrededor del cuello que le colgaba a la espalda. Los domingos solía pasarse el día entero tumbado en las compuertas de las esclusas, o arrimado a los pajares y graneros. Siempre iba encorvado al andar, con los ojos clavados en el suelo; y, cuando se le abordaba o se le exigía por cualquier motivo que los levantara, miraba hacia arriba con aire medio resentido y medio perplejo, como si su único pensamiento fuera que resultaba un hecho bastante extraño y perjudicial el que él nunca estuviera pensando.

Este oficial hosco no me tenía ningún aprecio.

Cuando yo era muy pequeño y tímido, me dio a entender que el Diablo vivía en un rincón oscuro de la fragua, y que él conocía muy bien al demonio; también que era necesario avivar el fuego, una vez cada siete años, con un muchacho vivo, y que podía considerarme a mí mismo como combustible.

Cuando me convertí en el aprendiz de Joe, es posible que Orlick viera confirmadas sus sospechas de que yo iba a desplazarlo; sea como fuere, me tragaba aún menos. No es que dijera ni hiciera nada que denotara hostilidad abiertamente; solo notaba que siempre arrojaba las chispas en mi dirección y que, cada vez que cantaba el viejo Clem, él entraba a destiempo.

Dolge Orlick estaba trabajando y presente, al día siguiente, cuando le recordé a Joe mi medio día libre. No dijo nada en ese momento, pues él y Joe acababan de coger un trozo de hierro al rojo vivo entre los dos, y yo estaba con el fuelle; pero al poco rato dijo, apoyándose en su martillo⁠—

—¡Ahora, amo! Seguro que no va a favorecer solo a uno de nosotros. Si al joven Pip le dan medio día libre, haga lo mismo por el viejo Orlick.

Supongo que rondaría los veinticinco años, pero solía hablar de sí mismo como si fuera una persona anciana.

—Pues bien, ¿qué vas a hacer con media fiesta, si la consigues? —dijo Joe.

—¡Qué voy a hacer con él! ¿Qué va a hacer él con él? ¡Tanto haré yo con él como él!, dijo Orlick.

“En cuanto a Pip, se va al pueblo”, dijo Joe.

—Pues bien, en cuanto al viejo Orlick, va a subir al pueblo —replicó ese digno sujeto—. Dos pueden subir al pueblo. No es uno solo el que puede subir al pueblo.

—No pierdas los estribos —dijo Joe.

—Por si me da la gana —gruñó Orlick—. ¡Algunos y sus aires de grandeza! ¡Vamos, amo! Venga. Aquí no hay favoritismos. ¡Sea hombre!

El amo se negó a tratar el asunto hasta que el oficial estuviera de mejor humor, y Orlick se abalanzó sobre la fragua, sacó una barra al rojo vivo, se me vino encima con ella como si fuera a atravesarme el cuerpo, la hizo zumbar alrededor de mi cabeza, la puso sobre el yunque, la martilló —como si fuera yo, pensé, y las chispas fueran mi sangre a chorros— y finalmente dijo, cuando se hubo acalorado a martillazos y el hierro se hubo enfriado, y volvió a apoyarse en su martillo:

“¡Ahora, amo!”

—¿Estás bien ahora? —preguntó Joe.

«¡Ah! Estoy bien», dijo el áspero del Viejo Orlick.

—Entonces, puesto que en general te aplicas al trabajo tan bien como la mayoría de los hombres —dijo Joe—, que sea medio día de descanso para todos.

Mi hermana había estado de pie en silencio en el patio, al alcance del oído —era una espía y fisgona de lo más descarada—, y de inmediato se asomó por una de las ventanas.

—¡Como tú, imbécil! —le dijo a Joe—, dándole días libres a grandes holgazanes inútiles como ese. ¡Eres un hombre rico, por mi vida, para malgastar los jornales de esa manera! ¡Ojalá fuera yo su amo!

—Serías el amo de todo el mundo, si te atrevieras —replicó Orlick, con una mueca desagradable.

(—Déjala en paz —dijo Joe).

“Yo podría con todos los tontos y con todos los granujas”, replicó mi hermana, empezando a montar en cólera.

“Y no podría con los tontos sin poder con tu amo, que es el rey de los tontos y el más zoquete. Y no podría con los granujas sin poder contigo, que eres el más siniestro y el peor granuja que hay desde aquí hasta Francia. ¡Toma ya!”

—Eres una arpía asquerosa, madre Gargery —gruñó el oficial—. Si eso convierte a uno en juez de bribones, tú deberías ser una buena.

(«Déjala en paz, ¿quieres?», dijo Joe.)

—¿Qué has dicho? —exclamó mi hermana, rompiendo a chillar—. ¿Qué has dicho? ¿Qué le ha dicho ese tipo de Orlick a Pip? ¿Cómo me ha llamado, estando mi marido delante? ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!

Cada una de estas exclamaciones era un alarido; y debo señalar de mi hermana, lo que es igualmente cierto en todas las mujeres violentas que he visto jamás, que la furia no era excusa para ella, porque es indudable que, lejos de caer en la pasión, se tomaba consciente y deliberadamente unas molestias extraordinarias para forzarse a entrar en ella, y se volvía ciegamente furiosa por etapas regulares; «¿cuál fue el nombre que me dio ante el vil hombre que juró defenderme? ¡Ay! ¡Sostenedme! ¡Ay!».

—¡Ajá! —gruñó el oficial entre dientes—, te retendría si fueras mi mujer. Te retendría bajo la bomba de agua y te lo arrancaría a la fuerza.

(«Te digo que la dejes en paz», dijo Joe.)

—¡Oh! ¡Oírlo! —exclamó mi hermana, dando una palmada y un alarido a la vez—, lo cual era su siguiente fase.

—¡Oír los nombres que me está llamando! ¡Ese Orlick! ¡En mi propia casa! ¡Yo, una mujer casada! ¡Con mi esposo delante! ¡Oh! ¡Oh!

Llegados a este punto, mi hermana, tras una serie de palmadas y alaridos, se golpeó las manos contra el pecho y contra las rodillas, se quitó la cofia y se desmelenó el pelo, que eran las últimas etapas en su camino hacia el frenesí. Convertida ya por entonces en una auténtica Furia y en un éxito rotundo, se abalanzó hacia la puerta, que afortunadamente yo había echado con llave.

¿Qué otra cosa podía hacer ahora el desgraciado Joe, tras sus desatendidas interrupciones incidentales, sino plantar cara a su oficial y preguntarle qué quería decir con meterse entre él y la señora Joe; y además, si era lo bastante hombre como para dar la cara?

El viejo Orlick sintió que la situación no admitía menos que dar la cara y se puso a la defensiva al instante; de modo que, sin tan siquiera quitarse los delantales chamuscados y quemados, se lanzaron el uno contra el otro como dos gigantes.

Pero, si algún hombre en aquel vecindario podía hacer frente a Joe por mucho tiempo, yo jamás llegué a ver a tal hombre. Orlick, como si no tuviera más importancia que el pálido joven, no tardó en quedar entre el carbón en polvo, sin ninguna prisa por salir de él.

Entonces Joe abrió la puerta y alzó a mi hermana, que se había desvanecido junto a la ventana (aunque creo que antes había presenciado la pelea), y a quien llevaron a la casa y recostaron, y a quien le recomendaron que volviera en sí, pero que no hacía otra cosa que forcejear y apretar los puños en el pelo de Joe.

Luego sobrevino esa singular calma y silencio que siguen a todos los revuelos; y entonces, con la vaga sensación que siempre he asociado a semejante tregua —a saber, que era domingo y alguien había muerto—, subí a la planta alta a vestirme.

Cuando volví a bajar, encontré a Joe y a Orlick barriendo, sin más indicios de alteración que un corte en uno de los agujeros de la nariz de Orlick, que no tenía nada de expresivo ni de ornamental. Había aparecido una jarra de cerveza del Jolly Bargemen, y se la estaban turnando pacíficamente.

La tregua ejerció una influencia sedante y filosófica sobre Joe, que me siguió hasta el camino para decirme, como observación de despedida que pudiera serme provechosa:

—¡En pie de guerra, Pip, y fuera del pie de guerra, Pip: así es la vida!

Con qué emociones absurdas (pues consideramos que los sentimientos muy serios en un hombre resultan cómicos en un muchacho) me encontré volviendo a casa de la señorita Havisham, importa poco aquí.

• Ni, cómo pasé y repasé la puerta muchas veces antes de poder decidirme a llamar.
• Ni, cómo debatí si debía irme sin llamar; ni, cómo me habría marchado sin duda, de haber sido dueño de mi tiempo, para regresar.

La señorita Sarah Pocket se acercó a la verja. Ni rastro de Estella.

—¿Cómo, entonces? ¿Usted otra vez por aquí? —dijo la señorita Pocket—. ¿Qué quiere?

Cuando dije que solo había venido a ver cómo estaba la señorita Havisham, Sarah evidentemente sopesó si debía o no mandarme a paseo. Pero, no queriendo correr esa responsabilidad, me dejó entrar y al poco rato me trajo el cortante recado de que «subiera».

Todo seguía igual, y la señorita Havisham estaba sola.

—¿Y bien? —dijo, clavando sus ojos en mí—. Espero que no necesites nada, porque no vas a conseguir nada.

—De ningún modo, señorita Havisham. Solo quería que supiera que me va muy bien en el aprendizaje y que siempre le estaré muy agradecido.

—¡No digas nada, no digas nada! —dijo con los viejos y inquietos dedos—. Ven de vez en cuando; ven en tu cumpleaños. —¡Ah! —exclamó de pronto, volviéndose con todo y silla hacia mí—: ¿Estás buscando a Estella por todas partes? ¿Eh?

Había estado mirando alrededor —en realidad, buscando a Estella— y balbuceé que esperaba que estuviera bien.

—En el extranjero —dijo la señorita Havisham—; educándose para convertirse en una dama; muy fuera de su alcance; más hermosa que nunca; admirada por todos los que la ven. ¿Sientes que la has perdido?

Había un goce tan maligno en su forma de pronunciar las últimas palabras, y prorrumpió en una risa tan desagradable, que me quedé sin saber qué decir.

Me ahorró la molestia de pensarlo al despedirme. Cuando Sarah, con su rostro de cáscara de nuez, me cerró la verja en las narices, me sentí más insatisfecho que nunca con mi hogar, con mi oficio y con todo; y eso fue todo lo que saqué en limpio con aquella ocurrencia.

Mientras deambulaba por la calle Mayor, mirando con desconsuelo los escaparates y pensando en lo que compraría si fuera un caballero, ¿quién iba a salir de la librería sino el señor Wopsle?

El señor Wopsle llevaba en la mano la conmovedora tragedia de George Barnwell, en la que acababa de invertir seis peniques con la intención de descargar cada palabra sobre la cabeza de Pumblechook, con quien iba a tomar el té.

Apenas me vio, pareció considerar que una Providencia especial le había puesto un aprendiz en el camino para leerle algo; y me agarró del brazo, insistiendo en que lo acompañara al salón de los Pumblechook.

Como sabía que en casa lo pasaría mal, y como las noches eran oscuras y el camino triste, y casi cualquier compañía en el trayecto era mejor que ninguna, no opuse gran resistencia; en consecuencia, entramos en casa de Pumblechook justo cuando la calle y las tiendas comenzaban a iluminarse.

Como nunca asistí a ninguna otra representación de George Barnwell, no sé cuánto suele durar; pero sé muy bien que aquella noche se alargó hasta las nueve y media, y que cuando el señor Wopsle entró en Newgate, creí que no llegaría jamás al cadalso, pues se volvió mucho más lento que en cualquier otro momento anterior de su vergonzosa carrera.

Me pareció un poco excesivo que, después de todo, se quejara de que le hubieran cortado las alas en plena floración, como si no hubiera estado agotándose, hoja tras hoja, desde que comenzó su andadura. Esto, sin embargo, era meramente una cuestión de duración y tedio.

Lo que me dolía era la identificación de todo el asunto con mi inocente persona.

Cuando Barnwell comenzó a corromperse, declaro que me sentía casi con ganas de pedir disculpas, tanto me recriminaba la indignada mirada de Pumblechook. Wopsle, además, se esmeraba en presentarme bajo la peor luz posible.

A la vez feroz y sensiblero, se me hacía asesinar a mi tío sin circunstancia atenuante alguna; Millwood me vencía en la discusión en cada oportunidad; se convertía en pura monomanía que la hija de mi amo se importara un bledo por mí; y todo lo que puedo decir de mi conducta jadeante y dubitativa en la mañana fatal es que era digna de la debilidad general de mi carácter.

Aun después de haber sido felizmente ahorcado y de que Wopsle hubo cerrado el libro, Pumblechook se quedó mirándome, negando con la cabeza y diciendo: «¡Escarmienta, muchacho, escarmienta!», como si fuera un hecho bien sabido que yo tenía el propósito de asesinar a un pariente cercano, con tal de que pudiera convencer a alguno de tener la debilidad de convertirse en mi bienhechor.

Era una noche muy oscura cuando todo hubo terminado, y cuando emprendí con el señor Wopsle la caminata de regreso a casa.

Más allá del pueblo, nos encontramos con una intensa neblina que caía húmeda y espesa. La farola de la garita del peaje era un borrón, al parecer bastante fuera de su lugar habitual, y sus rayos parecían una sustancia sólida sobre la niebla.

Íbamos comentando esto y diciendo cómo la neblina se levantaba con un cambio de viento procedente de cierto rincón de nuestras marismas, cuando dimos con un hombre que caminaba encorvado al amparo de la garita del peaje.

—¡Hola! —dijimos, deteniéndonos—. ¿Orlick por ahí?

—¡Ah! —respondió, saliendo con desgano—. Estuve por aquí un momento, por si había compañía.

—Llegas tarde —observé.

Orlick respondió con toda naturalidad: «¿Qué tal? Y vas tarde».

—Hemos estado —dijo el señor Wopsle, envanecido por su reciente actuación—, hemos estado disfrutando, señor Orlick, de una velada intelectual.

Old Orlick gruñó, como si no tuviera nada que decir al respecto, y seguimos todos juntos. Le pregunté al poco rato si había estado pasando su medio día libre por el pueblo.

—Sí —dijo él—, todo. Yo voy detrás de usted mismo. No la vi, pero debí de haber estado bastante cerca de usted. A propósito, los cañones han vuelto a sonar.

—¿En los pontones? —dije.

«¡Ay! Hay algunos pájaros que han escapado de las jaulas. Las escopetas han estado sonando desde el anochecer, más o menos. Oirá una dentro de poco».

En efecto, no habíamos andado muchos pasos más, cuando el muy recordado estruendo llegó hasta nosotros, amortiguado por la niebla, y se fue alejando pesadamente por las tierras bajas junto al río, como si viniera persiguiendo y amenazando a los fugitivos.

“Una buena noche para escaparse”, dijo Orlick. “Tendríamos problemas para abatir al vuelo a un pájaro de presidio, esta noche”.

El tema me sugería muchas cosas, y lo pensé en silencio.

Mr. Wopsle, en calidad de tío mal pagado de la tragedia de la noche, se puso a meditar en voz alta en su jardín de Camberwell.

Orlick, con las manos en los bolsillos, caminaba pesadamente a mi lado con paso desgarbado. Estaba muy oscuro, muy mojado, muy embarrado, y así íbamos chapoteando.

De vez en cuando, el sonido del cañón de señales volvía a irrumpir sobre nosotros, y otra vez rodaba hosco a lo largo del curso del río.

Me mantuve reservado con mis pensamientos.

Mr. Wopsle murió amablemente en Camberwell, y de un modo sumamente valiente en el campo de Bosworth, y entre las mayores agonías en Glastonbury.

Orlick gruñía a veces:

«¡Múdelo, múdelo, viejo Clem! ¡Con un chisporroteo para el fuerte, viejo Clem!»

Pensé que había estado bebiendo, pero no estaba borracho.

Así llegamos a la aldea. El camino por el que nos acercamos nos llevó pasando por el Tres alegres boteros, que nos sorprendió encontrar —siendo las once en punto— en un estado de conmoción, con la puerta de par en par y luces insólitas que habían sido tomadas a las carreras y dejadas por cualquier parte, esparcidas por el lugar. El señor Wopsle entró a preguntar qué pasaba (suponiendo que habían capturado a un convicto), pero salió corriendo a toda prisa.

—Pasa algo malo —dijo sin detenerse— en tu casa, Pip. ¡Corre a todo correr!

—¿Qué pasa? —pregunté, manteniéndome a su altura. Orlick hizo lo mismo, a mi lado.

“No logro entenderlo del todo. Parece que la casa ha sido violentamente asaltada mientras Joe Gargery estaba fuera. Sospechan de unos convictos. Alguien ha sido atacado y herido”.

We were running too fast to admit of more being said, and we made no stop until we got into our kitchen.

It was full of people; the whole village was there, or in the yard; and there was a surgeon, and there was Joe, and there were a group of women, all on the floor in the midst of the kitchen.

The unemployed bystanders drew back when they saw me, and so I became aware of my sister⁠—lying without sense or movement on the bare boards where she had been knocked down by a tremendous blow on the back of the head, dealt by some unknown hand when her face was turned towards the fire⁠—destined never to be on the rampage again, while she was the wife of Joe.