Herbert y yo fuimos de mal en peor en lo tocante a aumentar nuestras deudas, revisar nuestras cuentas, dejar márgenes y otras transacciones ejemplares por el estilo; y el Tiempo siguió su curso, quisiéramos o no, como suele hacerlo; y yo llegué a la mayoría de edad, cumpliendo la predicción de Herbert de que lo haría antes de darme cuenta.
Herbert mismo había cumplido la mayoría de edad ocho meses antes que yo. Como no tenía otra cosa que heredar al ser mayor, el acontecimiento no causó una profunda sensación en Barnard’s Inn. Pero habíamos esperado mi vigésimo primer cumpleaños con un sinfín de especulaciones y anticipaciones, pues ambos considerábamos que mi tutor difícilmente dejaría de decir algo definitivo en aquella ocasión.
Me había ocupado de que en Little Britain se supiera bien cuándo era mi cumpleaños. El día anterior a este, recibí una nota oficial de Wemmick, en la que me comunicaba que al señor Jaggers le complacería que fuera a verle a las cinco de la tarde del auspicioso día.
Esto nos convenció de que algo grandioso iba a suceder, y me sumió en una agitación insólita cuando me dirigí a la oficina de mi tutor, siendo un modelo de puntualidad.
En el despacho exterior, Wemmick me ofreció sus felicitaciones y, de paso, se frotó un lado de la nariz con un trozo doblado de papel de seda que me dio buena espina. Pero no dijo nada al respecto y, con un gesto de la cabeza, me indicó que pasara al despacho de mi tutor.
Era noviembre, y mi tutor estaba de pie ante su fuego, apoyando la espalda en la chimenea con las manos bajo los faldones de la levita.
—Bueno, Pip —dijo—, hoy debo llamarte señor Pip. Felicitaciones, señor Pip.
Nos estrechamos la mano —siempre fue un apretón notablemente corto— y le di las gracias.
—Tome asiento, señor Pip —dijo mi tutor.
Al sentarme, mientras él conservaba su postura y fruncía el ceño mirando sus botas, me sentí en desventaja, lo que me recordó aquel viejo tiempo en que me habían subido a una lápida. Las dos espantosas improntas de la repisa no estaban lejos de él, y su expresión era como si estuvieran haciendo un intento estúpido y apopléjico por seguir la conversación.
—Ahora, mi joven amigo —comenzó mi tutor, como si yo fuera un testigo en el estrado—, voy a decirte un par de palabras.
—Si le hace el favor, señor.
“¿A cuánto cree usted —dijo el señor Jaggers, inclinándose hacia delante para mirar el suelo y luego echando la cabeza hacia atrás para mirar el cielo raso—, a cuánto cree usted que asciende su nivel de vida?”
“¿A razón de cuánto, señor?”
—A —repitió el señor Jaggers, mirando todavía al techo—, ¿la—razón—de? Y entonces miró a toda la habitación y se detuvo con el pañuelo en la mano, a mitad de camino hacia la nariz.
Había examinado mis asuntos tan a menudo, que había destruido por completo cualquier vaga noción que alguna vez pudiera haber tenido sobre su estado. De mala gana, confieso que me era totalmente imposible responder a la pregunta. Esta respuesta pareció complacer al señor Jaggers, quien dijo: «¡Ya me lo figuraba!», y se sonó la nariz con aire de satisfacción.
—Ahora bien, le he hecho una pregunta, amigo mío —dijo el señor Jaggers—. ¿Tiene usted algo que preguntarme?
—Por supuesto, sería un gran alivio para mí hacerle varias preguntas, señor; pero recuerdo su prohibición.
—Hazle una pregunta —dijo el señor Jaggers.
—¿Se me va a dar a conocer a mi benefactor hoy?
“No. Pregunta otra cosa.”
—¿Esa confidencia me será comunicada pronto?
—Olvide eso por un momento —dijo el señor Jaggers—, y haga otra pregunta.
Miré a mi alrededor, pero ya no parecía haber ningún escape posible a la pregunta: «¿Tengo—algo que recibir, señor?».
A esto, el señor Jaggers respondió triunfante: «¡Ya sabía yo que llegaríamos a eso!» y le llamó a Wemmick para que le diera aquel papel. Wemmick apareció, se lo entregó y desapareció.
—Ahora, señor Pip —dijo el señor Jaggers—, atienda, por favor. Ha estado gastando con bastante alegría por aquí; su nombre aparece con bastante frecuencia en el libro de caja de Wemmick, pero, por supuesto, ¿está endeudado?
“Me temo que debo decir que sí, señor.”
—Sabe que debe decir que sí; ¿no es así? —dijo el señor Jaggers.
—Sí, señor.
—No te pregunto lo que debes, porque no lo sabes; y si lo supieras, no me lo dirías; dirías menos.
Sí, sí, amigo mío —exclamó el señor Jaggers, agitándose el dedo índice para detenerme cuando amagué con protestar—: es muy probable que creas que no lo harías, pero lo harías. Me disculparás, pero sé más que tú. Ahora, toma este papel en la mano. ¿Lo tienes? Muy bien. Ahora, desdobla y dime qué es.
“Esto es un billete de banco —dije—, por valor de quinientas libras”.
—Eso es un billete de banco —repitió el señor Jaggers—, de quinientos libras. Y una suma de dinero muy hermosa también, según creo. ¿Usted lo considera así?
“¡Cómo iba a hacer otra cosa!”
—¡Ah! Pero responda a la pregunta —dijo el señor Jaggers.
—Sin duda.
—Considera usted, sin duda, que es una suma de dinero considerable. Pues bien, esa suma de dinero considerable, Pip, es suya. Es un presente para usted en el día de hoy, como anticipo de sus expectativas. Y a razón de esa suma de dinero por año, y a ninguna otra cantidad superior, habrá de vivir usted hasta que aparezca el donante del total.
Es decir, que a partir de ahora tomará sus asuntos financieros enteramente en sus propias manos, y le retirará a Wemmick ciento veinticinco libras al trimestre, hasta que esté en comunicación con la fuente principal y ya no con el mero agente.
Como ya le he dicho antes, yo soy el mero agente. Cumplo con mis instrucciones y se me paga por hacerlo. Me parecen poco juiciosas, pero no se me paga por emitir opinión alguna sobre sus méritos.
Comenzaba yo a expresar mi agradecimiento a mi benefactor por la gran generosidad con la que se me trataba, cuando el señor Jaggers me detuvo.
«A mí no me pagan, Pip», dijo con frialdad, «por llevar tus palabras a nadie»;
y luego se recogió los faldones de la chaqueta, tal como había zanjado el asunto, y se quedó mirando con el ceño fruncido sus propias botas, como si sospechara que tramaban algo contra él.
Tras una pausa, insinué—
“Hubo una pregunta hace un momento, señor Jaggers, que usted me pidió que pospusiera por un instante. Espero no estar haciendo nada malo al volver a hacerla.”
—¿Qué es? —dijo él.
Bien pude haber sabido que él nunca me ayudaría; pero me descolocó tener que formular la pregunta de nuevo, como si fuera completamente nueva.
—¿Es probable —dije, tras dudar— que mi benefactor, la fuente de la que me ha hablado, el señor Jaggers, pronto...?
allí me detuve con delicadeza.
—¿Pronto el qué? —preguntó el señor Jaggers—. Tal como está planteada, esa no es una pregunta, ya sabe.
—¿Vendrá pronto a Londres —dije, tras buscar una formulación precisa— o me mandará a llamar a cualquier otra parte?
—Ahora bien —respondió el señor Jaggers, clavando en mí por primera vez sus oscuros y hundidos ojos—, debemos volver la vista al atardecer en que nos conocimos por primera vez en tu aldea. ¿Qué te dije entonces, Pip?
—Usted me dijo, señor Jaggers, que podrían pasar años antes de que esa persona apareciera.
—Así es —dijo el señor Jaggers—, esa es mi respuesta.
Al mirarnos fijamente el uno al otro, sentí que la respiración se me aceleraba por mi fuerte deseo de arrancarle algo. Y al sentir que se aceleraba, y al sentir que él veía que se aceleraba, sentí que tenía menos posibilidades que nunca de arrancarle nada.
—¿Cree usted que faltarán todavía años, señor Jaggers?
Mr. Jaggers negó con la cabeza—no para responder negativamente a la pregunta, sino para rechazar por completo la idea de que de algún modo pudiera vérselas obligadas a responderla—, y las dos horribles mascarillas de rostros contraídos parecieron, cuando mis ojos vagaron hacia ellas, como si hubieran llegado a un punto crítico en su atención suspendida y estuvieran a punto de estornudar.
—¡Vamos! —dijo el señor Jaggers, calentándose la parte posterior de las piernas con el dorso de sus manos calientes—, seré claro con usted, mi amigo Pip. Esa es una pregunta que no se me debe hacer. Lo entenderá mejor cuando le diga que es una pregunta que podría comprometerme. ¡Vamos! Iré un poco más lejos con usted; le diré algo más.
Se inclinó tanto para mirar con ceño fruncido sus botas, que pudo frotarse las pantorrillas en la pausa que hizo.
—Cuando esa persona se descubra —dijo el señor Jaggers, enderezándose—, usted y esa persona arreglarán sus propios asuntos. Cuando esa persona se descubra, mi parte en este negocio terminará y concluirá. Cuando esa persona se descubra, no será necesario que yo sepa nada al respecto. Y eso es todo lo que tengo que decir.
Nos miramos el uno al otro hasta que retiré los ojos y miré pensativo al suelo.
De estas últimas palabras deduje la idea de que Miss Havisham, por algún motivo o sin motivo alguno, no le había hecho partícipe de su confianza en cuanto a su propósito de destinarme a Estella; que él se resentía de esto y sentía celos al respecto, o que realmente se oponía a ese plan y no quería saber nada de él.
Cuando volví a levantar los ojos, descubrí que me había estado observando con perspicacia todo el tiempo, y que lo seguía haciendo.
—Si eso es todo lo que tiene que decir, señor —observé—, ya no debe quedarme nada por decir.
Éste asintió con la cabeza, sacó su reloj —temido por los ladrones— y me preguntó dónde iba a cenar. Le respondí que en mis propias habitaciones, con Herbert.
Como consecuencia lógica, le pedí que nos honrara con su compañía, y aceptó la invitación de inmediato. Pero insistió en caminar a casa conmigo, para que yo no hiciera ningún preparativo especial para él, y primero tenía que escribir un par de cartas y (por supuesto) lavarse las manos.
Así que le dije que iría al despacho exterior a hablar con Wemmick.
El caso era que, cuando las quinientas libras habían entrado en mi bolsillo, me había venido a la cabeza un pensamiento que ya me había asaltado a menudo; y me pareció que Wemmick era la persona adecuada para consultarle acerca de tal pensamiento.
Ya había cerrado su caja fuerte y hecho los preparativos para marcharse a casa.
Había dejado su escritorio, sacado sus dos grasientos candelabros de oficina y los había colocado en línea con las manillas apagavelas sobre una repisa cerca de la puerta, listos para ser apagados; había avivado las cenizas de su fuego para dejarlo bajo, preparado su sombrero y su gabán, y se daba golpes en todo el pecho con la llave de la caja fuerte, a modo de ejercicio atlético después del trabajo.
—Señor Wemmick —dije—, quiero pedirle su opinión. Tengo un gran deseo de ayudar a un amigo.
Wemmick apretó los labios y sacudió la cabeza, como si su opinión estuviera totalmente en contra de cualquier debilidad fatal de esa índole.
—Este amigo —proseguí— está intentando abrirse camino en el mundo de los negocios, pero no tiene dinero y le resulta difícil y desalentador empezar. Ahora quiero ayudarlo de algún modo a dar el primer paso.
—¿Con dinero a tocateja? —dijo Wemmick, en un tono más seco que el serrín.
—Con algo de dinero entregado de entrada —repliqué, pues un recuerdo inquietante cruzó por mi mente sobre aquel fajo simétrico de papeles que tenía en casa—, con algo de dinero entregado de entrada, y tal vez con alguna anticipación de mis expectativas.
—Señor Pip —dijo Wemmick—, me gustaría repasar rápidamente con usted en los dedos, si le parece, los nombres de los distintos puentes hasta llegar a Chelsea Reach. A ver; tenemos el de Londres, uno; el de Southwark, dos; el de Blackfriars, tres; el de Waterloo, cuatro; el de Westminster, cinco; el de Vauxhall, seis. —Había ido marcando cada puente a su vez con el mango de su llave de la caja fuerte sobre la palma de la mano—. Como ve, hay nada menos que seis para elegir.
—No la comprendo —dije yo.
—Escoja su puente, señor Pip —replicó Wemmick—, y dé un paseo por su puente, y tire su dinero al Támesis desde el arco central de su puente, y ya sabe cómo acaba la cosa. Sírvase de él para ayudar a un amigo, y es posible que también sepa cómo acaba la cosa, pero es un final menos agradable y provechoso.
Podría haberle metido un periódico en la boca, de tanto que la abrió al decir esto.
—Esto es muy desalentador —dije.
—Así tenía que ser —dijo Wemmick.
«¿Es su opinión, pues —inquiry con cierta indignación—, que un hombre jamás debería...?»
—¿Invertir bienes muebles en un amigo? —dijo Wemmick—. Desde luego que no debería hacerlo. A no ser que quiera librarse del amigo... y entonces pasa a ser una cuestión de cuánto valor en bienes muebles vale la pena gastar para librarse de él.
—Y esa —dije— es su opinión meditada, señor Wemmick?
«Esa», replicó, «es mi opinión meditada en este despacho».
—¡Ah! —dije, insistiendo, pues me pareció vislumbrar por dónde se escapaba—; pero ¿sería esa su opinión en Walworth?
—Señor Pip —respondió con gravedad—, Walworth es un lugar, y esta oficina es otro. Del mismo modo que el Anciano es una persona, y el señor Jaggers es otra. No se deben confundir. Mis sentimientos de Walworth deben tomarse en Walworth; en esta oficina solo pueden tomarse mis sentimientos oficiales.
—Muy bien —dije, muy aliviado—, entonces iré a buscarte a Walworth, puedes estar seguro.
—Sr. Pip —respondió—, será usted bienvenido allí, a título privado y personal.
Habíamos mantenido esta conversación en voz baja, sabiendo muy bien que los oídos de mi tutor eran los más agudos de los agudos.
Como apareció entonces en el umbral de su puerta, secándose las manos con una toalla, Wemmick se puso su gabán y se dispuso a apagar las velas.
Los tres salimos juntos a la calle, y desde el escalón de la puerta Wemmick tomó su camino, y el señor Jaggers y yo tomamos el nuestro.
No pude evitar desear más de una vez aquella noche, que el señor Jaggers hubiera tenido un Anciano en Gerrard Street, o un trago fuerte, o un Algo, o un Alguien, que le alisara un poco el ceño.
Era un pensamiento poco grato en un vigesimoprimer cumpleaños, que llegar a la mayoría de edad apenas pareciera valer la pena en un mundo tan vigilado y desconfiado como el que él se montaba.
Él estaba mil veces mejor informado y era más listo que Wemmick, y sin embargo, mil veces antes habría invitado a cenar a Wemmick.
Y el señor Jaggers no solo me produjo a mí una melancolía intensa, pues, después de haberse marchado, Herbert dijo de sí mismo, con los ojos fijos en el fuego, que creía haber cometido un delito grave y haber olvidado los detalles del mismo, tan abatido y culpable se sentía.