LI

Qué propósito tenía en mente cuando me empeñaba en rastrear y demostrar la ascendencia de Estella, no sabría decirlo.

Pronto se verá que la cuestión no se me planteó de forma clara hasta que me la planteó una cabeza más sabia que la mía.

Pero cuando Herbert y yo hubimos mantenido nuestra trascendental conversación, me asaltó la febril convicción de que debía llegar hasta el fondo del asunto⁠—de que no debía dejarlo estar, sino ver al señor Jaggers y descubrir la pura verdad. En realidad no sé si sentía que hacía esto por el bien de Estella, o si me alegraba de transferir al hombre en cuya conservación estaba tan interesado algunos destellos del interés romántico que tanto tiempo me había rodeado. Quizá esta última posibilidad se acerque más a la verdad.

Sea como fuere, apenas pude contenerme para no salir a Gerrard Street aquella noche. Los argumentos de Herbert de que, si lo hacía, probablemente caería postrado y fuera de servicio en un momento en que la seguridad de nuestro fugitivo dependería de mí, fueron lo único que frenó mi impaciencia.

Bajo la promesa, repetida una y otra vez, de que, pasara lo que pasase, iría a ver al señor Jaggers al día siguiente, accedí por fin a quedarme tranquilo, a que me curaran las heridas y a permanecer en casa.

Temprano a la mañana siguiente salimos juntos, y en la esquina de Giltspur Street, junto a Smithfield, dejé que Herbert siguiera su camino hacia la City y tomé el mío hacia Little Britain.

Había ocasiones periódicas en las que el señor Jaggers y Wemmick revisaban las cuentas del despacho, comprobaban los justificantes y ponían todo en orden.

En tales ocasiones, Wemmick llevaba sus libros y papeles al despacho del señor Jaggers, y uno de los dependientes de arriba bajaba a la oficina exterior.

Al encontrar a dicho dependiente en el puesto de Wemmick aquella mañana, supe lo que estaba pasando; pero no me desagradó que el señor Jaggers y Wemmick estuvieran juntos, ya que así Wemmick oiría por sí mismo que yo no decía nada que pudiera comprometerlo.

Mi aspecto, con el brazo en vendaje y el abrigo suelto sobre los hombros, favorecía mi propósito.

Aunque le había enviado al señor Jaggers un breve relato del accidente tan pronto como hube llegado a la ciudad, aún tuve que darle todos los detalles ahora; y la singularidad de la ocasión hizo que nuestra charla fuera menos seca y dura, y menos estrictamente regulada por las reglas de la prueba, de lo que había sido antes.

Mientras describía el desastre, el señor Jaggers se quedó de pie, según su costumbre, ante el fuego. Wemmick se reclinó en su silla, mirándome fijo, con las manos en los bolsillos de los pantalones y la pluma metida horizontalmente en el correo. Los dos moldes brutales, siempre inseparables en mi mente de los procedimientos oficiales, parecían estar sopesando congestionados si no olerían a fuego en ese preciso momento.

Terminada mi narración y agotadas sus preguntas, presenté entonces la autorización de la señorita Havisham para recibir los novecientos libras para Herbert.

Los ojos del señor Jaggers se retiraron un poco más hacia el fondo de su cabeza cuando le entregué las tablillas, pero enseguida se las pasó a Wemmick, con instrucciones de extender el cheque para su firma.

Mientras eso se llevaba a cabo, contemplé a Wemmick mientras escribía, y el señor Jaggers, balanceándose y oscilando sobre sus botas bien lustradas, me contemplaba a mí.

«Siento, Pip», dijo, mientras yo guardaba el cheque en el bolsillo, una vez que lo hubo firmado, «que no hagamos nada por ti».

—La señorita Havisham tuvo la gentileza de preguntarme —contesté— si podía hacer algo por mí, y le dije que no.

“Cada uno debe ocuparse de sus propios asuntos —dijo el señor Jaggers—. Y vi que los labios de Wemmick formaban las palabras «propiedad portátil».”

—Yo no le habría dicho que no, de haber sido usted —dijo el señor Jaggers—; pero cada cual debe saber cuáles son sus propios asuntos.

—El negocio de todo el mundo —dijo Wemmick, con cierto aire de reproche hacia mí— es propiedad portable.

Como pensé que había llegado el momento de proseguir con el tema que tanto me importaba, le dije a Mr. Jaggers, volviéndome hacia él:⁠—

—Sin embargo, señor, sí le pedí algo a la señorita Havisham. Le pedí que me diera cierta información relativa a su hija adoptiva, y ella me dio cuanta tenía.

—¿De verdad? —dijo el señor Jaggers, inclinándose hacia delante para mirarse las botas y enderezándose en seguida—. ¡Bah! No creo que yo hubiera hecho tal cosa, de haber sido la señorita Havisham. Pero ella sabrá lo que se hace.

—Sé más de la historia de la hija adoptiva de la señorita Havisham que la propia señorita Havisham, señor. Conozco a su madre.

Mr. Jaggers me miró inquisitivamente y repitió: «¿Madre?».

“He visto a su madre en estos últimos tres días”.

—¿Sí? —dijo el señor Jaggers.

“Y usted también, señor. Y usted la ha visto todavía más recientemente”.

—¿Sí? —dijo el señor Jaggers.

—Quizá sepa de la historia de Estella incluso más que usted —dije—. También conozco a su padre.

Una cierta pausa a la que llegó la actitud del señor Jaggers —estaba demasiado seguro de sí mismo como para cambiar de actitud, pero no pudo evitar que esta se detuviera en una indefinible atención— me aseguró que él no sabía quién era el padre de ella. Esto lo había sospechado firmemente a partir del relato de Provis (tal como Herbert lo había repetido) de haberse mantenido oculto; lo cual encajaba con el hecho de que él mismo no fue cliente del señor Jaggers sino hasta unos cuatro años después, y cuando ya no podía tener motivos para reclamar su identidad. Pero antes no podía estar seguro de este desconocimiento por parte del señor Jaggers, aunque ahora lo estaba del todo.

—¡Vaya! ¿Conoces al padre de la joven, Pip? —dijo el señor Jaggers.

—Sí —repliqué—, y se llama Provis, de Nueva Gales del Sur.

Hasta el señor Jaggers se sobresaltó cuando dije esas palabras. Fue el sobresaltos más leve que podía escapársele a un hombre, el más cuidadosamente reprimido y el más pronto sofocado, pero sí se sobresaltó, aunque lo disimuló haciéndolo parte del movimiento de sacar su pañuelo de bolsillo. Cómo recibió Wemmick el anuncio no sabría decirlo; pues en ese momento temía mirarlo, no fuera a ser que la agudeza del señor Jaggers descubriera que había habido alguna comunicación entre nosotros que él ignoraba.

—Y basándose en qué pruebas, Pip —preguntó el señor Jaggers, con gran aplomo, mientras se detenía con el pañuelo a medio camino de la nariz—, hace Provis esta afirmación?

—Él no lo gana —dije—, y nunca lo ha ganado, y no tiene conocimiento ni creencia de que su hija exista.

Por una vez, el poderoso pañuelo de bolsillo falló. Mi respuesta fue tan inesperada que el señor Jaggers se guardó el pañuelo en el bolsillo sin completar la representación habitual, se cruzó de brazos y me miró con severa atención, aunque con el rostro inexpresivo.

Entonces le conté todo lo que sabía, y cómo lo sabía; con la única salvedad de que le dejé deducir que lo sabía por la señorita Havisham cuando en realidad lo sabía por Wemmick. Fui muy cuidadoso en verdad en cuanto a eso.

Tampoco miré hacia Wemmick hasta que hube terminado todo lo que tenía que contar, y hube estado por algún tiempo sosteniendo en silencio la mirada del señor Jaggers. Cuando al fin volví los ojos en dirección a Wemmick, descubrí que había guardado su pluma, y estaba absorto en la mesa frente a él.

—¡Ja! —dijo por fin el señor Jaggers, mientras se dirigía hacia los papeles sobre la mesa—. ¿Por qué asunto ibas, Wemmick, cuando entró el señor Pip?

Pero no podía resignarme a ser descartado de ese modo, y le hice un ruego apasionado, casi indignado, para que fuera más sincero y varonil conmigo.

Le recordé las falsas esperanzas en las que había caído, el tiempo que habían durado y el descubrimiento que había hecho; y dejé entrever el peligro que pesaba sobre mi ánimo. Me presenté como alguien sin duda digno de un poco de confianza de su parte, a cambio de la confianza que acababa de confesarle.

Le dije que no lo culpaba, ni sospechaba de él, ni desconfiaba de él, sino que quería que me asegurara la verdad. Y si me preguntaba por qué la quería, y por qué pensaba que tenía algún derecho a ella, le diría, por poco que le importaran tan pobres sueños, que había amado a Estella tierna y largamente, y que aunque la había perdido y debía vivir una vida desolada, todo lo que se refería a ella seguía estando más cerca y era más querido para mí que cualquier otra cosa en el mundo.

Y al ver que el señor Jaggers se quedaba completamente quieto y callado, y al parecer muy inflexible ante este ruego, me volví hacia Wemmick y le dije:

«Wemmick, sé que eres un hombre de corazón tierno. He visto tu agradable hogar, y a tu anciano padre, y todas las maneras inocentes, alegres y juguetonas con las que reamasas tu vida de negocios. ¡Y te suplico que digas una palabra por mí al señor Jaggers y le expongas que, consideradas todas las circunstancias, debería ser más abierto conmigo!».

Jamás había visto a dos hombres mirarse el uno al otro de manera más extraña que el señor Jaggers y Wemmick después de esta apostrofe. Al principio, me asaltó el temor de que Wemmick fuera despedido de su empleo de inmediato; pero este se desvaneció al ver que el señor Jaggers se relajaba en algo parecido a una sonrisa y Wemmick se volvía más audaz.

—¿Qué es todo esto? —dijo el señor Jaggers—. ¿Usted con un padre anciano, y usted con maneras agradables y juguetonas?

—¡Vaya! —replicó Wemmick—. Si no los traigo aquí, ¿qué más da?

—Pip —dijo el señor Jaggers, poniendo una mano sobre mi brazo y sonriendo abiertamente—, este hombre debe ser el impostor más astuto de todo Londres.

—En absoluto —respondió Wemmick, cobrando cada vez más valor—. Creo que tú eres otro.

De nuevo intercambiaron sus extrañas miradas de antes, cada uno al parecer aún desconfiando de que el otro le estuviera tomando el pelo.

—¿Usted con un hogar agradable? —dijo el señor Jaggers.

—Ya que no interfiere con el negocio —replicó Wemmick—, que así sea. Ahora que lo miro a usted, señor, no me extrañaría que estuviera planeando e ingeniándoselas para tener un hogar agradable propio algún día, cuando esté cansado de todo este trabajo.

Mr. Jaggers asintió con la cabeza retrospectivamente dos o tres veces, y hasta exhaló un suspiro.

—Pip —dijo—, no hableremos de «pobres sueños»; tú sabes más de esas cosas que yo, al tener experiencias de esa índole mucho más recientes. Pero ahora hablemos de este otro asunto. Te plantearé un caso. ¡Atención! No admito nada.

Me esperó a que yo declarara que comprendía perfectamente que él había dicho expresamente que no admitía nada.

—Ahora bien, Pip —dijo el señor Jaggers—, plantearé este caso. Supongamos que una mujer, en las circunstancias que has mencionado, mantuvo a su hijo oculto, y se vio obligada a comunicarle el hecho a su asesor legal, ante la representación de este de que necesitaba saber, con vistas a la amplitud de su defensa, cuál era la situación real de ese hijo. Supongamos que, al mismo tiempo, él tenía el encargo de encontrar un niño para que una excéntrica dama rica lo adoptara y criara.

“Le sigo, señor.”

Supongámonos el caso de que vivía en una atmósfera de maldad, y que todo lo que veía de los niños era que los engendraban en gran número para su segura destrucción.

Supongámonos el caso de que a menudo veía a niños solemnemente juzgados ante un tribunal penal, donde los alzaban para que los vieran; supongámonos el caso de que habitualmente sabía que los encarcelaban, azotaban, deportaban, descuidaban, expulsaban, preparaban de todas las maneras para el verdugo y crecían para ser ahorcados.

Supongámonos el caso de que prácticamente a todos los niños que veía en su vida profesional diaria tenía razones para mirarlos como una simple puesta, destinados a convertirse en los peces que caerían en su red —para ser procesados, defendidos, perjuros, convertidos en huérfanos, atormentados de algún modo—.

“Le sigo, señor.”

“Supón, Pip, que aquí había un niño pequeño y bonito de entre el montón que podía salvarse; a quien el padre creía muerto y no se atrevía a armar alboroto; respecto al cual, sobre la madre, el asesor legal tenía este poder:

«Sé lo que hiciste y cómo lo hiciste. Viniste de tal o cual manera, le hiciste esto y aquello al niño para desviar las sospechas. Te he seguido la pista en todo ello y te lo cuento todo. Entrega al niño, a menos que sea necesario presentarlo para exonerarte, y entonces será presentado. Pon al niño en mis manos y haré lo posible por sacarte a bien. Si tú te salvas, tu hijo también se salva; si te pierdes, tu hijo sigue estando a salvo».

Supón que esto se hizo y que la mujer fue exonerada”.

«Te entiendo perfectamente.»

“¿Pero a condición de no hacer ninguna confesión?”

—Que no hagas ninguna confesión. —Y Wemmick repitió—: Ninguna confesión.

“Supón el caso, Pip, que la pasión y el terror a la muerte le habían nublado un poco el juicio a la mujer, y que cuando la pusieron en libertad, asustada de los caminos del mundo, acudió a él en busca de refugio.

Supón el caso de que la acogió, y de que sofocaba aquella naturaleza vieja, salvaje y violenta cada vez que advertía un indicio de que iba a estallar, haciendo valer su poder sobre ella a la antigua usanza.

¿Comprendes el caso hipotético?”

“Desde luego.”

“Supongamos el caso de que el hijo creciera y se casara por dinero.

Que la madre aún vivía.

Que el padre aún vivía.

Que la madre y el padre, sin saber el uno del otro, habitaban a tantas millas, furlongs, yardas si se prefiere, de distancia el uno del otro.

Que el secreto seguía siendo un secreto, salvo que tú te habías enterado.

Plantéate ese último caso con mucho cuidado”.

“Sí, quiero.”

—Le pido a Wemmick que se ponga muy seriamente en su lugar.

Y Wemmick dijo: «Acepto».

“¿Por amor a quién revelarías el secreto? ¿Por el padre? Creo que a él no le iría mucho mejor por causa de la madre. ¿Por la madre? Creo que si ella hubiera cometido semejante acto, estaría más segura allí donde estaba. ¿Por la hija? Creo que de poco le serviría establecer su filiación para información de su marido, y arrastrarla de vuelta a la desgracia, después de una fuga de veinte años, bastante segura de durar toda la vida.

Pero supón el caso de que la hubieras amado, Pip, y la hubieras hecho objeto de esos «pobres sueños» que han estado, en un momento u otro, en la cabeza de más hombres de los que crees probable, entonces te digo que habrías hecho mejor —y habrías preferido mucho antes, una vez que lo hubieras pensados bien— en amputarte esa mano izquierda vendada con tu mano derecha vendada, y luego pasarle el hacha al tal Wemmick, para que se cortara esa también”.

Miré a Wemmick, cuyo rostro era muy serio. Con gravedad, se tocó los labios con el dedo índice. Hice lo mismo. El señor Jaggers hizo lo mismo.

—Ahora, Wemmick —dijo entonces este último, retomando su actitud habitual—, ¿en qué asunto estabas cuando el señor Pip entró?

Esperando un poco mientras ellos trabajaban, observé que las extrañas miradas que se habían dirigido mutuamente se repetían varias veces: con esta diferencia ahora, que cada uno de ellos parecía sospechoso, por no decir consciente, de haberse mostrado ante el otro bajo una luz débil y poco profesional.

Por esta razón, supongo, se mostraban ahora inflexibles el uno con el otro; siendo el señor Jaggers muy dictatorial, y justificándose Wemmick obstinadamente siempre que había el más mínimo punto en disputa por un momento. Nunca los había visto en tan malos términos; pues por lo general se llevaban muy bien el uno con el otro.

Pero ambos se sintieron dichosamente aliviados por la oportuna aparición de Mike, el cliente de la gorra de piel y la costumbre de limpiarse la nariz en la manga, a quien había visto el mismo día de mi llegada entre aquellos muros.

Este individuo, que, ya fuera en persona o por medio de algún miembro de su familia, parecía estar siempre en apuros (lo que en aquel lugar significaba Newgate), vino a anunciar que su hija mayor había sido detenida bajo sospecha de hurto en tiendas.

Mientras le comunicaba esta melancólica circunstancia a Wemmick —estando el señor Jaggers de pie con aire magistral frente a la chimenea y sin tomar parte en el asunto—, al ojo de Mike le dio por brillar con una lágrima.

—¿Qué te traes entre manos? —exigió Wemmick, con la mayor indignación—. ¿A qué vienes a lloriquear aquí?

“No fui a hacerlo, señor Wemmick”.

—Eso hiciste —dijo Wemmick—. ¿Cómo te atreves? No estás en condiciones de venir aquí si no puedes hacerlo sin chisporrotear como una pluma estropeada. ¿Qué se supone que significa eso?

“Un hombre no puede evitar lo que siente, señor Wemmick”, suplicó Mike.

“¿El qué?” preguntó Wemmick, con bastante fiereza. “¡Repítelo!”

—Ahora mire, hombre —dijo el señor Jaggers, dando un paso al frente y señalando hacia la puerta—. Lárguese de esta oficina. Aquí no tolero sentimientos. Lárguese.

—Bien merecido lo tienes —dijo Wemmick—. Fuera.

Así, el desafortunado Mike se retiró muy humildemente, y el señor Jaggers y Wemmick parecieron haber restablecido su buena relación, y volvieron al trabajo con un aire renovado, como si acaban de almorzar.