espesa, aplanada e indiferente; incluso desde arriba parecía oprimir un peso. Más adelante se extendía un espacio más despejado; pero era el espacio despejado de Oxford Street y la oprimía sin un rayo ni una rendija. En otro tiempo le había parecido parte del dorado West End; pero Oxford Street no era el West End. Era más desprovista de vida y de esperanza que incluso el norte de Londres; más soportable porque la vida estaba cerca. Oxford Street era como una prisión… la vergüenza de su empresa la asaltó de repente; la alegre partida había llegado a su fin; tal vez podría escapar y volver a casa sola por una calle lateral.
Entre los gritos de las mujeres y el murmullo oscuro y entretejido de las conversaciones oyó la risa sornosa y bufante del señor Mendizábal, no muy lejos detrás de ella. Mirando hacia atrás desde el espacio despejado de oscuridad al que había llegado, lo vio salir a empujones de un grupo de mujeres, bajo, cuadrado, erguido y brillando intensamente con los restos de su risa. Una furiosa cólera