«Hablando de poesía —dijo Pooh—, hice una pequeña composición mientras venía por el camino. Decía así. Ejem—ahora déjame ver—» «¡Qué cosas! —dijo Kanga—. Ahora Roo, querido—» «Te va a gustar esta poesía —dijo Conejo».
«Te encantará», dijo Piglet.
«Debes escuchar con mucha atención», dijo Conejo.
«Para no perderse nada», dijo Piglet.
—Oh, sí —dijo Kanga, pero siguió mirando al Pequeño Roo.
«¿Cómo fue, Pooh?», dijo Conejo.
Pooh dio una pequeña tos y empezó.
El lunes, al calentar el sol, me pregunto un montón: «¿Será verdad o no será, qué es lo que es y qué será?».
El martes, con nieve y granizo, siento que va en aumento el rizo de que casi nadie se entere si aquello es esto o esto es lo que quiere.
El miércoles, con cielo azul, y sin qué hacer, de pe a pa, a veces dudo si será quién es qué y qué es el tal.
El jueves, al empezar la helada y la escarcha brillar en la enramada, cuán claramente se ve al fin que esto es de quién... mas ¿de quién es esto en latín?
El viernes—«Sí, lo es, ¿verdad?», dijo Kanga, sin esperar a oír qué pasó el viernes. «Un salto más, Rito, querido, y entonces de verdad debemos marcharnos».
Rabbit le dio a Pooh un empujón de esos que apresuran.
—Hablando de poesía —dijo Pooh rápidamente—, ¿te has fijado alguna vez en ese árbol de ahí mismo? —¿Dónde? —dijo Kanga—. Vaya, Roo— —Justo ahí —dijo Pooh, señalando a la espalda de Kanga.
—No —dijo Kanga—. Ahora salta dentro, Ru, querido, y nos iremos a casa. —Deberías mirar ese árbol de ahí mismo —dijo Conejo—. ¿Te ayudo a entrar, Ru? —Y levantó a Ru con sus patas.