‘ Hier kann man wenigstens vernunftiges Bier haben! ’
“¡Chist! Van a oír”.
¿Y luego? Aquí casi todos son judíos.
“¿Judíos? ¡Pero si son casi todos rubios!”
“Puede haber algunos alemanes. Pero muchos judíos son rubios. Pero no me has dicho qué piensas de esta historia”.
“Oh, puedo ver al hombre y oír su voz”… Casi todas las personas en la sala eran morenas. Había sido el hombre sentado cerca, de gran rostro alemán fresco y claro, el que le había hecho imaginar que la sala estaba llena de alemanes. Pero no había narices aguileñas; nadie que se pareciera en lo más mínimo a Shylock. ¿Qué eran los judíos? ¿Cómo sabía él que la sala estaba llena de ellos? ¿Por qué la idea proyectaba un escalofrío sobre las cosas que ella había traído consigo? Sacó el librito del bolsillo y le dio un largo trago a la Lager. Todavía estaba amarga, pero el amargor era solo un toque astringente en la marea extraña, fresca, vivaz y espumosa; una calidez cosquilleante recorrió sus nervios, expandiéndose en un fulgor dorado que fluyó por la sala y la mantuvo iluminada en su interior, como una mente elástica, impalpable y incorpórea. El señor Shatov estaba sentado muy lejos a su lado, con una serena comunión con su entorno en los ojos. No era su manera habitual en los restaurantes; era extraño… el estaño era lo correcto; la Lager era un tumulto brillante, que espumaba y fluía con facilidad sobre el metal liso y opaco.
Traducir las frases las reducía a pedazos. Probó varias versiones de una sola frase; ninguna servía; la frase original se desvanecía, y junto con ella, justo más allá de su alcance, las palabras inglesas adecuadas. Fragmentos de conversación le llegaban desde todos los rincones de la sala; palabras elocuentes, acuñadas con facilidad, sin pensarlo, un fluir