Las fachadas irregulares, grises apagados que absorbían la luz, ocres claros que la devolvían con brillo, zocaloabajo con un mosaico de tiendas, y por encima el entrecruzamiento de los cables telefónicos, la aislaban del cielo bajo y de gris suave. Pero a lo lejos, infalible, mientras el largo corredor se telescopiaba hacia ellos, una neblina azafrán y borradora llenaba la perspectiva, manteniéndola en su sitio.
El final del viaje los condujo a calles grises y callejones sinuosos donde los mástiles y el aparejo que se habían recortado de repente en la distancia, despojando a la expedición de su promesa de terminar en alguna extraña lejanía con su sugerencia de mundos ciegos y atareados más allá de Londres, se perdieron de vista.
—Deben de ser los muelles —dijo educadamente.
Con el cortés permiso de un policía centinela, atravesaron una puerta que apareció de repente ante ellos en un alto muro gris.
Miriam se apresuró hacia adelante para encontrarse con la escena abierta por un momento a solas y se halló en un pequeño muelle que rodeaba una dáseca cuadrada de agua gris e inmóvil, encerrada por galerías de madera, apiñadas de barriles mohosos.
Pero el aire era el aire que se mueve suavemente en los días tranquilos sobre aguas extensas y, a la luz sombría del recinto, la franja verde donde el agua tocaba la piedra gris del muelle brillaba con intensidad en la quietud.
Inspiró, a pesar de sí misma, el encanto de la escena; una integridad ordenada, abandonada a sí misma en su belleza; su belleza solitaria destinada a ser recogida solo por el transeúnte ocasional.
—Este es un lugar extrañamente romántico —dijo el señor Shatov conversadoramente a su lado.