“Oh, nada, nada; excepto mortificaros con el pensamiento de «cómo han caído los poderosos». Es un dato de cierto interés para el historiador y el genealogista local, nada más. Hay varias familias entre los aldeanos de este condado de un brillo casi igual. Buenas noches”.
“¿Pero volver grupas y tomarse una pinta de cerveza conmigo por la gracia de ello, pariente Tringham? Hay un caldo muy hermoso en el grifo de La Gota Pura... aunque, a decir verdad, no tan bueno como en lo de Rolliver”.
“No, gracias—esta tarde no, Durbeyfield. Ya has tenido suficiente”. Con esta conclusión, el pastor siguió su camino, con dudas sobre su prudencia al haber divulgado este curioso fragmento de sabiduría.
Cuando aquel se hubo marchado, Durbeyfield anduvo unos pasos sumido en un profundo ensimismamiento, y luego se sentó en el talud de hierba junto al camino, depositando su cesta ante sí. A los pocos minutos apareció a lo lejos un joven que caminaba en la misma dirección que había seguido Durbeyfield. Este, al verle, levantó la mano, y el muchacho apresuró el paso y se acercó.
«Muchacho, ¡coge esa cesta! Quiero que vayas a hacerme un recado».
El zagal enclenque frunció el ceño.
«¿Quién sois vos, pues, John Durbeyfield, para mandarme y llamarme "muchacho"? ¡Bien sabéis mi nombre como yo sé el vuestro!».
“¿Lo sabes, lo sabes? ¡Ese es el secreto, ese es el secreto! ¡Obedece ahora mis órdenes y lleva el recado de que voy a encargarte… Bueno, Fred, no me importa decirte que el secreto es que pertenezco a una raza noble; acabo de descubrirlo yo mismo esta misma tarde, p. m.!” Y al hacer la revelación, Durbeyfield, abandonando su postura sentada, se estiró voluptuosamente sobre el talud entre las margaritas.