“Anda, pedazo de holgazán infeliz”, decían, “levántate y haz algo para ganarte la vida, ¿no puedes?”—sin saber, por supuesto, que estaba enfermo.
Y no me daban pastillas; me daban coscorrones en un lado de la cabeza. Y, por extraño que parezca, aquellos coscorrones en la cabeza a menudo me curaban, por el momento. He conocido un solo coscorrone en la cabeza que tuviera más efecto sobre mi hígado, y me hiciera sentir más deseos de enderezar el rumbo allí mismo y hacer lo que había que hacer, sin mayor pérdida de tiempo, de lo que ahora hace una caja entera de pastillas.
Sabe, a menudo pasa eso: esos remedios sencillos y tradicionales a veces son más eficaces que todas las cosas de la botica.
Nos sentamos allí durante media hora, describiéndonos mutuamente nuestros malestares. Le expliqué a George y a William Harris cómo me sentía cuando me levantaba por la mañana, y William Harris nos contó cómo se sentía cuando se iba a la cama; y George se quedó de pie sobre la alfombra de la chimenea, y nos ofreció una representación hábil y vigorosa, ilustrativa de cómo se sentía por la noche.
A George le da por pensar que está enfermo; pero, ya sabes, nunca le pasa nada de verdad.
En ese momento, la señora Poppets llamó a la puerta para saber si estábamos listos para cenar. Nos sonreímos el uno al otro con tristeza, y dijimos que suponíamos que haríamos bien en intentar tragar un bocado.
Harris dijo que un poquito de algo en el estómago solía mantener la enfermedad a raya; y la señora Poppets trajo la bandeja, nos acercamos a la mesa y jugamos un poco con un filete con cebolla y una tarta de ruibarbo.