sometió el número 19 cuando fue allí a tomar nota de los pedidos la mañana después del crimen (con la ayuda del número 21, que casualmente estaba en el escalón en ese momento)—, las cosas se habrían puesto muy feas para él. Yo no conocía al chico de Biggs en aquel entonces, pero, por lo que he visto de ellos desde entonces, yo mismo no le habría concedido demasiada importancia a dicha coartada.
El muchacho de Biggs, como ya he dicho, dobló la esquina. Al aparecer ante nuestra vista era evidente que tenía mucha prisa, pero al vernos a Harris, a mí, a Montmorency y a los bultos, aminoró la marcha y se quedó mirando.
Harris y yo le fruncimos el ceño. Eso podría haber herido a una naturaleza más sensible, pero los chicos de Biggs no suelen ser muy delicados. Se detuvo en seco, a un metro de nuestro peldaño, y apoyándose en la barandilla, mientras elegía una pajita para mascar, nos clavó la vista. Estaba claro que pensaba ver aquello hasta el final.
En otro momento, el muchacho del tendero pasó por el lado opuesto de la calle. El muchacho de Biggs lo saludó a gritos:
“¡Hola! La planta baja del 42 se está moviendo.”
El muchacho del tendero cruzó y tomó posición al otro lado del escalón.
Luego, el joven empleado de la zapatería se detuvo y se unió al muchacho de Biggs; mientras que el superintendente de la lata vacía del Blue Posts adoptaba una posición independiente en el borde de la acera.
—No se van a morir de hambre, ¿verdad? —dijo el caballero de la zapatería.
—¡Ah! querría llevarse un par de cositas con usted —replicó el Blue Posts—, si fuera a cruzar el Atlántico en un botecito.