Entonces Harris y yo, habiendo terminado las pocas cosas que quedaban sobre la mesa, sacamos nuestro equipaje a la escalinata y esperamos un carruaje.
Parecía haber una gran cantidad de equipaje, cuando lo juntamos todo.
Estaba la bolsa Gladstone y el bolso de mano, y las dos cestas de picnic, y un gran rollo de mantas, y unos cuatro o cinco abrigos e impermeables, y unos cuantos paraguas, y luego había un melón solo en una bolsa, porque era demasiado abultado para caber en ninguna parte, y un par de libras de uvas en otra bolsa, y un sombrilla de papel japonés, y una sartén que, al ser demasiado larga para meterla en la maleta, la habíamos envuelto en papel de estraza.
Se parecía mucho, y Harris y yo empezamos a sentirnos bastante avergonzados de él, aunque por qué deberíamos estarlo, no lo veo.
Ningún carruaje pasó, pero los muchachos de la calle sí lo hicieron, y parecieron interesarse por el espectáculo, y se detuvieron.
El chico de Biggs fue el primero en volver en sí. Biggs es nuestro verdulero, y su principal talento consiste en conseguir los servicios de los recaderos más perdidos y sin principios que la civilización ha producido hasta la fecha. Si en nuestro vecindario surge algo que sea un poco más infame de lo habitual en materia de chicos, sabemos que es la última adquisición de Biggs. Me contaron que, en la época del gran asesinato de Coram Street, nuestra calle concluyó de inmediato que el chico de Biggs (el de aquel entonces) estaba metido en el asunto, y de no haber podido probar una coartada perfecta —en respuesta al severo interrogatorio al que lo