«¡Oh, esa es la forma en que lo ves! Bueno, debo entrar ahora; y tú también: está oscureciendo».
Pero me quedé fuera unos minutos más con Adèle y Pilot; corrí una carrera con ella y jugué al volante. Cuando entramos, y tras quitarle el sombrero y el abrigo, la tomé sobre mis rodillas; la tuve allí una hora, dejándola parlotear a su antojo: sin reprocharle siquiera algunas pequeñas confianzas y trivialidades en las que tendía a incurrir cuando se le hacía mucho caso, y que delataban en ella una superficialidad de carácter, heredada probablemente de su madre, poco afín a una mentalidad inglesa. Aun así, tenía sus virtudes; y yo estaba dispuesta a valorar todo lo bueno que había en ella al máximo. Busqué en su semblante y en sus facciones un parecido con el señor Rochester, pero no hallé ninguno: ningún rasgo, ningunos modales anunciaban parentesco. Era una lástima: con solo haber podido demostrar que se le parecía, él habría pensado más en ella.
No fue hasta que me hube retirado a mi propia habitación por la noche, cuando repasé con calma la historia que el señor Rochester me había contado. Como él había dicho, probablemente no había nada extraordinario en la sustancia del relato en sí: la pasión de un acaudalado inglés por una bailarina francesa, y la traición de ella hacia él, eran asuntos bastante cotidianos, sin duda, en la sociedad; pero había algo decididamente extraño en el paroxismo de emoción que de repente se había apoderado de él cuando estaba a punto de expresar el contento actual de su estado de ánimo, y su placer recientemente revivido por el viejo caserón y sus alrededores. Medité con asombro sobre este incidente; pero apartándome gradualmente de él, al hallarlo por el momento inexplicable, pasé a considerar los modales de mi amo hacia mí.