me perdona la vida. Pero siento que la mía no es una existencia destinada a prolongarse mucho bajo el sol de la India. ¿Y qué? A él eso no le importa: cuando me llegara la hora de morir, me entregaría, con toda serenidad y santidad, al Dios que me dio la vida. El asunto se presenta ante mí con total claridad».
Al dejar Inglaterra, dejaría una tierra amada pero vacía: el señor Rochester no está allí; y si lo estuviera, ¿qué es, qué puede ser eso jamás para mí?
Mi tarea ahora es vivir sin él: no hay nada tan absurdo, tan débil como arrastrarse de un día para otro, como si estuviera esperando algún cambio imposible en las circunstancias que pudiera reunirme con él.
Por supuesto (como dijo una vez St. John) debo buscar otro interés en la vida que reemplace al perdido: ¿no es la ocupación que ahora me ofrece verdaderamente la más gloriosa que el hombre puede adoptar o Dios asignar? ¿No es, por sus nobles desvelos y sublimes resultados, la más idónea para llenar el vacío dejado por los afectos arrancados y las esperanzas demolidas?
Creo que debo decir que Sí, y sin embargo, me estremezco.
¡Ay de mí! Si me uno a St. John, abandono a la mitad de mí misma; si voy a la India, voy a una muerte prematura. ¿Y cómo se llenará el intervalo entre mi partida de Inglaterra hacia la India, y de la India a la tumba? ¡Oh, lo sé muy bien! Eso también está muy claro ante mi vista. Esforzándome por satisfacer a St. John hasta que me duelan los tendones, lo satisfaré —hasta el más mínimo punto central y el más lejano círculo exterior de sus