alguna figura estaba a punto de salir de la granja.
Se abrió lentamente: una figura salió a la penumbra y se quedó en el escalón; un hombre sin sombrero: extendió la mano como para comprobar si llovía.
A pesar de ser el atardecer, lo había reconocido; era mi amo, Edward Fairfax Rochester, y nadie más.
Detuve el paso, casi la respiración, y me quedé para contemplarlo —para examinarlo, sin ser vista, y ¡ay!, para él invisible. Fue un encuentro repentino, y uno en el que el éxtasis se mantuvo bien refrenado por el dolor. No tuve dificultad alguna en contener mi voz para no exclamar, ni mi paso para no avanzar apresuradamente.
Su complexión conservaba la misma silueta fuerte y robusta de siempre: su porte seguía siendo erguido, su cabello seguía siendo negro como el cuervo; ni sus facciones se habían alterado ni demacrado: ni en el espacio de un año, por ningún pesar, se podía doblegar su fuerza atlética ni marchitar su vigorosa plenitud. Pero en su rostro vi un cambio: parecía desesperado y meditabundo—me recordaba a alguna fiera o ave salvaje agraviada y encadenada, peligrosa de abordar en su taciturna aflicción. El águila enjaulada, cuyos ojos de anillos de oro ha extinguido la crueldad, podría mirar como miraba aquel Sansón sin vista.
Y, lector, ¿crees que le temía en su ciega ferocidad?; si es así, poco me conoces. Una dulce esperanza bendecía mi dolor al pensar que pronto me atrevería a depositar