«Adiós, señor Brocklehurst; recuerdos de mi parte a la señora y a la señorita Brocklehurst, y a Augusta y Theodore, y al joven Broughton Brocklehurst».
—Así lo haré, señora. Niñita, aquí tienes un libro titulado Guía del niño, léelo con devoción, especialmente aquella parte que contiene «Un relato de la espantosamente repentina muerte de Martha G⸺, una niña malcriada dada a la falsedad y al engaño».
Con estas palabras, el señor Brocklehurst puso en mi mano un folleto delgado encuadernado con una cubierta y, tras llamar a su carruaje, se marchó.
Mrs. Reed y yo nos quedamos solas: pasaron unos minutos en silencio; ella cosía, yo la observaba.
Mrs. Reed tendría por entonces unos treinta y seis o treinta y siete años; era una mujer de complexión robusta, hombros cuadrados y miembros fuertes, no alta y, aunque corpulenta, no obesa: tenía el rostro algo grande, con la mandíbula inferior muy desarrollada y muy maciza; la frente baja, el mentón grande y prominente, la boca y la nariz bastante regulares; bajo sus cejas claras brillaba una mirada carente de piedad; su piel era oscura y mate, su cabello casi rubio ceniza; su salud era de hierro —la enfermedad jamás se le acercaba—; era una administradora meticulosa y capaz; su servidumbre y sus arrendatarios estaban por completo bajo su control; solo sus hijos desafiaban a veces su autoridad y se burlaban de ella con desdén; vestía bien y tenía una presencia y un porte idóneos para lucir atuendos elegantes.
Sentada en un taburete bajo, a pocos pasos de su sillón, examiné su figura; repasé sus rasgos. En mi mano sostenía el folleto que relataba la muerte repentina del Mentiroso, a cuya narración se había dirigido mi atención como a una advertencia apropiada.