—Los criados duermen tan lejos, ya sabe, señorita, que no es probable que oyeran nada. La habitación de la señora Fairfax y la de usted son las más cercanas a la del amo; pero la señora Fairfax dijo que no oyó nada: cuando la gente se hace mayor, suele dormir profundamente.
Hizo una pausa y luego añadió, con una especie de fingida indiferencia, pero aún en un tono marcado y significativo:—Pero usted es joven, señorita, y yo diría que de sueño ligero: ¿tal vez oyó algún ruido?
—Lo hice —dije, bajando la voz para que Leah, que aún seguía lustrando los vidrios, no pudiera oír—; y al principio pensé que era Pilot: pero Pilot no sabe reír; y estoy seguro de que oí una risa, y una extraña.
Tomó una nueva hebra de hilo, la enceró con cuidado, enhebró la aguja con pulso firme y luego observó, con absoluta compostura—
“Difícilmente creo que el amo se hubiera reído, señorita, cuando estaba en semejante peligro: debe haber estado soñando”.
—No estaba soñando —dije, con cierta vehemencia, pues su descarada frialdad me provocaba—. De nuevo me miró; y con la misma mirada escrutadora y consciente.
—¿Le has dicho al amo que has oído una risa? —preguntó ella.
“No he tenido la oportunidad de hablar con él esta mañana”.
—¿No pensó en abrir su puerta y mirar hacia la galería? —preguntó ella además.
Parecía estar interrumpiéndome con preguntas, intentando sacarme información sin que me diera cuenta. > Se me ocurrió la idea de que, si descubría que yo sabía o sospechaba de su culpabilidad, me jugaría alguna de