sentía ninguna afinidad por su apariencia, por su expresión; sin embargo, podía imaginar que la mayoría de los observadores los considerarían atractivos, apuestos, imponentes, mientras que tildarían al señor Rochester de facciones duras y aspecto melancólico.
Los vi sonreír, reír—no era nada; la luz de las velas tenía tanta alma como su sonrisa; el tintineo de la campanilla, tanto significado como su risa.
Vi sonreír al señor Rochester:—sus facciones severas se suavizaron; su mirada se volvió a la vez brillante y tierna, su rayo tan penetrante como dulce. En ese momento estaba hablando con Louisa y Amy Eshton. Me sorprendió verlos recibir con calma aquella mirada que a mí me parecía tan penetrante: esperaba que sus ojos bajaran, que su color se encendiera bajo ella; sin embargo, me alegré al comprobar que no se inmutaban en absoluto.
—No es para ellos lo que es para mí —pensé—; no es de su misma clase. Creo que es de la mía; —estoy segura de que lo es—, siento afinidad con él—, comprendo el lenguaje de su rostro y de sus movimientos: aunque la posición social y la riqueza nos separan profundamente, tengo algo en mi cerebro y en mi corazón, en mi sangre y en mis nervios, que me asimila mentalmente a él. ¿Dije, hace unos días, que no tenía nada que ver con él salvo recibir mi salario de sus manos? ¿Me prohibí pensar en él de otra forma que no fuera como en un pagador? ¡Blasfemia contra la naturaleza! Todo sentimiento bueno, verdadero y vigoroso que poseo se agrupa impulsivamente en torno a él.
Sé que debo ocultar mis sentimientos: debo ahogar la esperanza; debo recordar que él no puede importarle mucho mi persona.