Sí corrí; traje la vela que aún quedaba en la galería. La tomó de mi mano, la levantó y examinó la cama, toda ennegrecida y chamuscada, las sábanas empapadas, la alfombra de alrededor anegada en agua.
—¿Qué es esto? ¿Y quién lo ha hecho? —preguntó.
Le relaté brevemente lo que había sucedido: la extraña risa que había oído en la galería; el paso que ascendía al tercer piso; el humo —el olor a fuego que me había guiado hasta su habitación—; en qué estado me había encontrado las cosas allí, y cómo lo había inundado con toda el agua que había tenido a mano.
Él escuchó muy gravemente; su rostro, a medida que yo avanzaba, expresaba más preocupación que asombro; no habló inmediatamente cuando hube concluido.
—¿Lamo a la señora Fairfax? —pregunté.
“¿La señora Fairfax? No; ¿a qué diablos la vas a llamar? ¿Qué puede hacer ella? Déjala dormir en paz”.
“Entonces iré a buscar a Leah y despertaré a John y a su mujer”.
—De ningún modo: estate quieta. Llevas un chal. Si no tienes suficiente calor, puedes tomar mi capa de ahí; envuélvete en ella y siéntate en el sillón: toma, te la pondré.
Ahora coloca los pies en el taburete para mantenerlos alejados de la humedad. Voy a dejarte unos minutos. Me llevaré la vela. Quédate donde estás hasta que regrese; quédate tan quieta como un ratón. Debo hacer una visita al segundo piso. No te muevas, recuerda, ni llames a nadie.
Él se fue: vi cómo la luz se retiraba. Pasó por la galería con mucha suavidad, abrió la puerta de la escalera haciendo el menor ruido posible, la cerró tras de sí y el último rayo se desvaneció.