Y entró al instante en un clima más fresco.
Keats cayó por una crítica. ¿Quién fue el que murió de Andrómaca? ¡Almas ignobles!—De L’Omelette pereció de un ortolano. L’histoire en est brève. ¡Asísteme, Espíritu de Apicio!
Una jaula de oro llevó a la pequeña viajera alada, enamorada, deshecha, indolente, a la Chaussée D’Antin, desde su hogar en el lejano Perú.
De su principesca dueña, La Bellissima, al Duque De L'Omelette, seis pares del imperio transportaron al feliz pájaro.
Aquella noche el Duque cenaría a solas. En la intimidad de su gabinete, se reclinó lánguidamente en aquel otomano por el cual sacrificó su lealtad al pujar más que su rey—el célebre otomano de Cadêt.
Esconde el rostro en la almohada. ¡Da el reloj! Incapaz de contener sus sentimientos, Su Señoría se traga una aceituna. En ese momento la puerta se abre suavemente al son de una música delicada, y ¡he aquí que el más exquisito de los pájaros se halla ante el más enamorado de los hombres! Pero ¿qué indescriptible consternación ensombrece ahora el rostro del Duque?—«Horreur!—chien! Baptiste!—l’oiseau! ah, bon Dieu! cet oiseau modeste que tu as deshabillé de ses plumes, et que tu as servi sans papier!» Sobra añadir más:—el Duque expiró en un paroxismo de repugnancia.
—¡Ja, ja, ja! —dijo Su Gracia al tercer día de su fallecimiento.
—¡Je! ¡je! ¡je! —replicó el Diablo débilmente, enderezándose con un aire de altivez.
“Vamos, seguro que usted no habla en serio”, replicó De L’Omelette. “He pecado—c’est vrai—, pero, mi querido señor, ¡piense!—no tiene la intención real de llevar a cabo semejantes—semejantes amenazas bárbaras”.
“¿Cómo que no?” —dijo su majestad—, ¡vamos, señor, desnúdese!”
“¡Desnudarse, en verdad! ¡muy bonito, a fe mía! no, señor, no me desnudaré. ¿Quién es usted, le ruego, para que yo, duque De L’Omelette, príncipe de Foie-Gras, recién venido a la mayoría de edad, autor de la Mazurkiad y miembro de la Academia, deba despojarme a petición suya de los pantalones más encantadores jamás confeccionados por Bourdon, de la bata más exquisita jamás armada por Rombêrt—por no hablar de deshacerme los rizos del pelo—, ¡sin mencionar el trabajo que me costaría quitarme los guantes?”
“¿Quién soy yo?—¡Ah, es verdad! Soy Baal-Zebub, Príncipe de la Mosca. Te tomé, hace un momento, de un ataúd de palisandro incrustado de marfil. Estabas curiosamente perfumado y etiquetado según la factura. Te envió Belial,—mi Inspector de Cementerios. Los pantalones, que según dices fueron hechos por Bourdon, son un par excelente de calzones de hilo, y tu robe-de-chambre es una mortaja de nada escasas dimensiones”.
“¡Señor! —respondió el duque—, ¡no he de ser insultado impunemente!—¡Señor! ¡Aprovecharé la primera oportunidad para vengar este ultraje!—¡Señor! ¡Ya tendrá noticias mías! ¡Entre tanto, au revoir!”—y el duque se iba inclinando hacia la salida de la satánica presencia, cuando fue interrumpido y devuelto por un gentilhombre de cámara.
A esto, su Gracia se frotó los ojos, bostezó, se encogió de hombros, reflexionó. Habiéndose convencido de su identidad, echó una ojeada panorámica a su paradero.
El apartamento era soberbio. Incluso De L’Omelette lo declaró bien comme il faut . No era su longitud ni su anchura —sino su altura—, ¡ah, aquello era espantoso! No había cielo raso —desde luego que no—, sino una densa masa arremolinada de nubes de color de fuego. El cerebro de Su Gracia dio un vuelco al mirar hacia arriba. Desde lo alto pendía una cadena de un metal rojo sangre desconocido; su extremo superior se perdía, como la ciudad de Boston, parmi les nues . De su extremo inferior pendía un gran pebetero. El Duque supo que era un rubí; pero de él brotaba una luz tan intensa, tan quieta, tan terrible, que Persia jamás adoró semejante cosa —un giebro jamás imaginó semejante cosa—, un musulmán jamás soñó con semejante cosa cuando, drogado de opio, se ha arrastrado hasta un lecho de amapolas, la espalda vuelta hacia las flores y el rostro hacia el dios Apolo. El Duque masculló un leve juramento, decididamente aprobatorio.
Los rincones de la habitación estaban redondeados en forma de nichos. Tres de ellos estaban ocupados por estatuas de proporciones gigantescas. Su belleza era griega, su deformidad egipcia, su tout ensemble francés.
En el cuarto nicho la estatua estaba velada; no era colosal. Pero, en cambio, se adivinaba un tobillo esbelto, un pie calzado con sandalias. De L’Omelette se llevó la mano al corazón, cerró los ojos, los alzó y sorprendió a Su Majestad Satánica… ruborizándose.
¡Pero las pinturas!—¡Kupris!—¡Astarté!—¡Astoreth!—¡Un millar y la misma! ¡Y Rafael las ha contemplado! Sí, Rafael ha estado aquí, pues ¿acaso no pintó la—? ¿y no fue por consiguiente condenado?
¡Las pinturas—las pinturas! ¡Oh lujo! ¡Oh amor!—quien, contemplando esas bellezas prohibidas, ¿tendrá ojos para los delicados ornamentos de los marcos dorados que salpicaban, como estrellas, los muros de jacinto y pórfido?
Pero el corazón del Duque desfallece en su interior. No está, sin embargo, como suponéis, mareado por la magnificencia, ni ebrio por el aliento extático de aquellos incensarios innumerables. C’est vrai que de toutes ces cosas il a pensé beaucoup—mais!
El Duque De L’Omelette está aterrorizado; pues, a través de la lúgubre perspectiva que ofrece una única ventana sin cortinas, ¡he aquí que brilla el más espantoso de todos los fuegos!
¡El pobre duque! No pudo evitar imaginar que las gloriosas, voluptuosas e inmortales melodías que llenaban aquel salón, al pasar filtradas y transmutadas por la alquimia de los encantados cristales, ¡eran los lamentos y los aullidos de los desesperados y los condenados! ¡Y también allí! —¡allí!—, ¡sobre la otomana!—, ¿quién podría ser?—, él, el petit-maitre —no, la Divinidad—, que estaba sentado como si estuviera esculpido en mármol, et qui sourit, con su pálido rostro, si amérement?
Mais il faut agir —es decir, un francés jamás se desmaya del todo. Además, Su Gracia odiaba los escándalos—De L’Omelette vuelve a ser él mismo. Había unos floretes sobre una mesa—algunos con punta también. El Duque había estudiado con B⸺; il avait tué six hommes . Ahora bien, il peut s’échapper . Mide dos puntos y, con gracia inimitable, ofrece a Su Majestad a elegir. Horreur! ¡Su Majestad no esgrime!
Mais il joue! —¡qué feliz ocurrencia!—, pero Su Gracia siempre había tenido una memoria excelente. Había hojeado el «Diable» del abate Gualtier. En él se dice que le Diable n’ose pas refuser un jeu d’écarté.
Pero las probabilidades—¡las probabilidades! Es verdad—desesperadas: pero apenas más desesperadas que las del Duque. Además, ¿no estaba él en el secreto?—¿no había hojeado al P. Le Brun?—¿no era miembro del Club Vingt-un? —Si je perds—decía—, je serai deux fois perdu—estaré doblemente condenado—voila tout! (Aquí su Gracia se encogió de hombros). Si je gagne, je reviendrai à mes ortolans—¡que las cartas estén preparadas!
Su Gracia era todo cuidado, toda atención; su Majestad, toda confianza. Un espectador habría pensado en Francisco y Carlos. Su Gracia pensaba en su partida. Su Majestad no pensaba; barajaba. El duque cortó.
Se repartieron las cartas. El triunfo está sobre la mesa, es —es— ¡el rey! No—era la reina. Su Majestad maldijo sus masculinos arreos. De L’Omelette se llevó la mano al corazón.
Ellos juegan. El Duque cuenta. La mano está servida. Su Majestad cuenta con pesadez, sonríe y está tomando vino. El Duque desliza una carta.
“C’est à vous à faire,” dijo su Majestad, cortando. Su Gracia hizo una reverencia, repartió y se levantó de la mesa en presentant le Roi.
Su Majestad parecía contrariado.
De no haber sido Alejandro, habría sido Diógenes; y el duque aseguró a su antagonista al despedirse: «que s’il n’eût été De L’Omelette il n’aurait point d’objection d’être le Diable».