Uno no puede evitar preguntarse. ¿Volverá algún día? Puede que haya retrocedido hacia el pasado y haya caído entre los salvajes peludos y bebedores de sangre de la Edad de la Piedra Pulimentada; en los abismos del mar Cretácico; o entre los saurios grotescos, las enormes bestias reptilianas de los tiempos jurásicos. Puede que incluso ahora —si se me permite la expresión— esté deambulando por algún arrecife de coral oolítico habitado por plesiosaurios, o junto a los solitarios lagos salinos de la era Triásica.
¿O avanzó hacia una de las eras más cercanas, en la que los hombres siguen siendo hombres, pero con los enigmas de nuestro propio tiempo respondidos y sus fatigosos problemas resueltos?
Hacia la edad adulta de la raza; pues yo, por mi parte, no puedo creer que estos últimos días de débiles experimentos, teorías fragmentarias y discordia mutua sean en verdad el tiempo culminante del hombre!
Digo, por mi parte.
Él, lo sé —pues la cuestión se había discutido entre nosotros mucho antes de que se construyera la Máquina del Tiempo—, pensaba sin mucho entusiasmo en el progreso de la humanidad, y veía en la creciente acumulación de la civilización tan solo un amontonamiento insensato que inevitablemente acabaría por venirse abajo y destruir a sus propios creadores. Si las cosas son así, a nosotros nos queda vivir como si no lo fuesen.
Pero para mí el futuro sigue siendo negro y en blanco —es una vasta ignorancia, iluminada en unos pocos puntos casuales por el recuerdo de su historia—. Y tengo conmigo, para mi consuelo, dos extrañas flores