Se encontraba en un estado deplorable.
Su abrigo estaba polvoriento y sucio, y manchado de verde a lo largo de las mangas; su cabello, desordenado y, según me pareció, más gris —ya fuera por el polvo y la suciedad o porque su color se había desvanecido en realidad—.
Su rostro estaba terriblemente pálido; la barbilla presentaba un corte marrón —un corte medio cicatrizado—; su expresión era demacrada y tensa, como por un sufrimiento intenso.
Por un momento dudó en el umbral, como si la luz lo hubiera deslumbrado.
Luego entró en la habitación. Caminaba exactamente con esa cojera que he visto en los vagabundos con los pies llagados.
Lo miramos fijamente en silencio, esperando que hablara.
No dijo una sola palabra, sino que se acercó con dolor a la mesa e hizo un gesto hacia el vino. El Director llenó una copa de champaña y se la empujó. Él se la tragó de golpe, y pareció sentarle bien, pues miró alrededor de la mesa y el fantasma de su vieja sonrisa centelleó en su rostro. > —¿Qué diablos has estado haciendo, hombre? —dijo el Doctor. El Viajero en el Tiempo no pareció oír. > —No dejen que los interrumpa —dijo, con cierta articulación titubeante—.