sintamos frío en las extremidades; si estamos vivos, ocupémonos de nuestros asuntos.
El tiempo no es sino la corriente en la que voy a pescar.
Bebo de él; pero mientras bebo veo el fondo de arena y percibo lo poco profundo que es. Su caudal delgado se desliza, pero la eternidad permanece.
Quisiera beber más hondo; pescar en el cielo, cuyo fondo está guijarroso de estrellas. No puedo contar ni una. No conozco la primera letra del alfabeto. Siempre he estado lamentando no ser tan sabio como el día en que nací.
El intelecto es un hacha de carnicero; discierne y se abre paso a golpes hacia el secreto de las cosas. No deseo ocupar mis manos más de lo necesario. Mi cabeza es manos y pies. Siento todas mis mejores facultades concentradas en ella.
Mi instinto me dice que mi cabeza es un órgano para cavar, como algunas criaturas usan su hocico y sus patas delanteras, y con ella minaría y cavaría mi senda a través de estas colinas. Pienso que la veta más rica está por aquí cerca; por la varilla del zahorí y los tenues vapores ascendentes lo juzgo; y aquí empezaré a minar.