—Pero ¿por qué no puedes escribir o hacer lo que quieras hacer y al mismo tiempo trabajar en la agencia de seguros de tu padre? —preguntó ella con simpatía—. Vivimos en un mundo material: el dinero es necesario, y no tienes que vender tu alma simplemente para ganarte la vida, ¿o sí?
—Todo esto me da asco y lo odio, ¡lo odio! —fue su respuesta—. Todo lo que he oído desde que he vuelto es a un montón de hombres contando historias sucias y confesando la pérdida de sus facultades sexuales al presumir de sus aventuras amorosas. Si no es eso, son estas viejas escupiendo mentiras sobre cualquier mujer que no esté presente. He llegado al punto en que me estremezco cada vez que oigo algo bueno de alguien; sé que es muy probable que sea solo el prólogo de una tremenda historia que hace pedazos a esa misma persona.
“Exageras; dejas que un puñado te cree una obsesión que marca a todos con el mismo sello —protestó—. Hay muchas mujeres y hombres que no encajarían en ninguna de las dos clases que has mencionado”.
“Lo sé; hay mucha gente como la señora Adams, por ejemplo, e Hilda, pero el problema es que son del tipo que se ocupa de sus propios asuntos. Es esta otra clase la que da el ejemplo y son los que hablan y a los que tienes que escuchar. … Oye, supongo que será mejor que no nos sentemos aquí demasiado tiempo o empezarán a hablar de ti”.
—Que los dejen —replicó Mimi, y se vio recompensada con su sonrisa de agradecimiento.
—Naranja. No te lo puedes permitir. Pero eres la única persona que conozco con la que habría podido hablar así y que lo habría entendido...
Hilda se sentó junto a su madre, en silencio durante un largo rato. Raras veces apartaba los ojos de Mimi y Carl. Aunque no podía oír lo que decían, sabía por la forma absorta y entusiasta en que hablaban que habían encontrado algún tema de profundo interés mutuo.