Se denunciaron algunos crímenes contra las mujeres, otros no se registraron. Un hombre llamado Turnadge cometió un crimen de detalles terribles, pero se habló poco de ello. Turnadge era blanco. Otros hombres blancos cometieron otros delitos y la prensa dijo poco al respecto. A doce o más negros se les acusó de violación o intento de violación. Periódicos ávidos de circulación sacaron «ediciones extra» una tras otra, gritando en titulares de doce pulgadas: «Tercera agresión», «Cuarta agresión», «Negro intenta agredir a la Sra. Mary Chafin cerca del puente de Sugar Creek», «Ciudadanos enfurecidos persiguen a la bestia negra». En su momento importó poco que más tarde se descubriera que todos estos informes, salvo dos, carecían de fundamento en la verdad.
Para la mayoría de los ciudadanos con los que se cruza, descubrió Jean, aquella tensión significaba poco. Era considerada de diversas maneras como algo vergonzoso, bastante desafortunado y, sobre todo, como la condición ligeramente agravada del estado habitual de las cosas.
Pero para él, no acostumbrado al retumbe ominoso que lo aterraba, la situación le parecía grave, muy grave en verdad. En los escasos contactos que tenía con la gente blanca, en sus visitas diarias al banco en la zona alta, en sus tratos con los comerciantes y con los hombres y mujeres en las calles, veía con ojos turbados las miradas de sospecha, de hostilidad, de odio.
Una vez, al entrar al banco, se detuvo cerca del escritorio del cajero, quien siempre le había dedicado una sonrisa y una palabra afectuosa a Jean, a quien estimaba. Ahora lo miraba con severidad y le exigió, en lo que era casi un gruñido:
“¿Qué quiere, Daquin?”
—Vine a verle por unos apuntes, señor Stewart —respondió Jean, turbada—, pero... me pregunto por qué ha cambiado... suele ser tan amable y hoy está... vaya, está...