“¿Tiene usted una foto, señora Plummer, de alguna gente de color, no importa qué clase de religión tenga, asomando la cabeza en esa iglesia del «Sagrado Corazón» por la calle Peachtree? Los blancos hablan de Jesús, pero el único Jesús en el que están pensando tiene la piel blanca. Y el único cielo que quieren es uno que tenga un cartel de diez pies de alto que diga: «Se prohíbe la entrada a los negros»”.
—¡Dios, sra. King, ahí vienen! Y yo aquí sentada hablando. ¡Apuesto a que esas patatas ya se han deshecho de tanto hervir!
La señora Plummer se mecía enérgica en la silla donde había descansado sus cansados huesos. Una vez obtenido el impulso necesario, incorporó su voluminosa persona y desapareció en dirección general a la cocina, mientras por la puerta abierta llegaba la cordial voz del señor Robertson: «¡Bueno, amigos, ya estamos aquí!».
Mimi y Jean y Mary bajaron del carruaje y entraron en la casa. La señora Plummer, con las patatas atendidas a una velocidad increíble considerando su corpulencia, los saludó como si los estuviera recibiendo en su propia casa.
¡Pase usted adelante! ¡Pase usted adelante! Sé que debe estar cansado como la mar. Me llamo señora Plummer; vivo aquí cerquita, calle abajo, y el señor Robertson me pidió que arreglara un poco las cosas... —chorreaba palabras.
—¡Señora King! ¡Señora King! —llamó. La señora King se apresuró a salir de la cocina, limpiándose la boca con el dorso de la mano al tiempo que avanzaba, escrutando a los recién llegados de pies a cabeza con una sola mirada rápida, crítica y muy crítica.
“Esta es la señora King”, presentó la señora Plummer con grandilocuencia. “Tuvo la amabilidad de ayudar también”.