En el que se origina un gesto amistoso

El acuerdo entre el señor Boffin y su hombre de letras, el señor Silas Wegg, se había alterado en consonancia con los nuevos hábitos de la vida del señor Boffin, al punto de que el Imperio romano decaía por lo general por la mañana y en la mansión familiar eminentemente aristocrática, en lugar de por la tarde, como antaño, y en la Morada de Boffin.

Hubo ocasiones, sin embargo, en que el señor Boffin, buscando un breve refugio ante los halagos de la moda, se presentaba en la Morada al caer la noche para adelantarse a la siguiente salida de Wegg y allí, sobre el viejo escaño, proseguía el declive de la fortuna de aquellos amos del mundo, enervados y corruptos, que a estas alturas daban sus últimos coletazos.

Si a Wegg se le hubiera pagado peor por su labor, o hubiera estado mejor cualificado para desempeñarla, habría considerado estas visitas halagüeñas y agradables; pero, ocupando el puesto de un farsante espléndidamente remunerado, se sentía ofendido.

Esto era de lo más normal, pues el empleado incompetente, sea quien fuere su patrono, está siempre en contra de este.

Hasta esos gobernantes natos, criaturas nobles y ilustrísimas que han sido las más imbéciles en las altas esferas, se han mostrado invariablemente de lo más opuestas (a veces con desconfianza solapada, a veces con insipida insolencia) a su patrono. Lo que es cierto en tal sentido respecto al amo y al servidor públicos, lo es igualmente respecto al amo y al servidor privados en todo el mundo.

Cuando el señor Silas Wegg obtuvo al fin libre acceso a «Nuestra Casa», como solía llamar al caserón a cuyas puertas había permanecido tanto tiempo a la intemperie, y cuando al fin la halló en todos los sentidos tan distinta de los planos que se había hecho de ella en su mente como, por la naturaleza de las cosas, bien podía ser, aquel hombre de miras amplias y ambiciosas, a modo de hacerse valer y justificar una indemnización, fingió sumirse en una vena de melancólica meditación sobre el triste pasado; como si la casa y él hubiesen sufrido juntos una caída en desgracia.

“Y esto, señor —solía decir Silas a su mecenas, moviendo la cabeza con tristeza y meditabundo—, ¡fue antaño Nuestra Casa! ¡Este, señor, es el edificio desde el que tantas veces he visto pasar y repasar a esas grandes criaturas, la señorita Elizabeth, el joven George, la tía Jane y el tío Parker!” —cuyos nombres eran invención suya—; “¡y en verdad que se ha llegado a esto! ¡Ay, Dios mío, Dios mío!”.

Tan tiernas eran sus lamentaciones, que el bondadoso señor Boffin sintió mucha lástima por él y casi temió haberle hecho un daño irreparable al comprar la casa.

Dos o tres entrevistas diplomáticas, fruto de una gran sutileza por parte del señor Wegg, pero adoptando la máscara de una cesión descuidada a una combinación fortuita de circunstancias que lo empujaban hacia Clerkenwell, le habían permitido completar su trato con el señor Venus.

—Lléveme a la glorieta —dijo Silas, una vez cerrado el trato— el próximo sábado por la noche, y si ve con buenos ojos un sociable vaso de viejo ron de Jamaica calentito, no soy yo quien ha de escatimárselo.

—Usted ya sabe que soy mala compañía, caballero —respondió el señor Venus—, pero sea así.

Siendo así, he aquí que ha llegado el sábado por la tarde, y he aquí que ha venido el señor Venus, y toca el timbre en la puerta del Bower.

El señor Wegg abre la vereda, avista una especie de porra de papel estraza bajo el brazo del señor Venus y comenta, con tono seco: «¡Ah! Pensé que a lo mejor habría venido en coche».

—No, señor Wegg —responde Venus—. No hago ascos a un paquete.

—¡Encima de un paquete! ¡No! —dice Wegg, con cierta insatisfacción. Pero no añade abiertamente: «cierta clase de paquete podría estar por encima de ti».

“Aquí tiene su compra, señor Wegg —dice Venus, entregándosela amablemente—, y me alegro de devolvérsela a la fuente de donde... manó”.

—Gracias —dice Wegg—. Ahora que este asunto ha concluido, puedo mencionarle en plan amistoso que tengo mis dudas de que, de haber consultado a un abogado, usted hubiera podido retenerme este artículo. Lo suelto únicamente como un punto legal.

—¿Le parece a usted, Mr. Wegg? Lo compré a usted en contrato abierto.

—Aquí no se puede comprar carne y hueso humano, caballero; vivos, no se puede —dice Wegg, sacudiendo la cabeza—. Entonces, pregunto yo, ¿huesos?

—¿Como cuestión legal? —pregunta Venus.

“Como cuestión jurídica.”

—No soy competente para hablar de eso, señor Wegg —dice Venus, enrojeciendo y levantando un poco más la voz—; pero sobre un punto de hecho creo que sí me considero competente para hablar; y como punto de hecho le habría visto a usted... ¿me permite añadir algo más?

—Yo no diría más que más allá, si fuera usted —sugiere el señor Wegg, pacíficamente.

—Antes se lo habría entregado a usted en mano sin que me pagaran mi precio por ello. No pretendo saber cómo estará el punto de ley, pero estoy plenamente convencido en cuanto al punto de hecho.

Como el señor Venus está irritable (sin duda debido a su desengaño amoroso), y como no le conviene al señor Wegg sacarlo de sus casillas, este último caballero observa de manera conciliadora:

«Tan solo lo planteo como un casito; tan solo lo planteo a título hipo-medio-tético».

—Pues entonces preferiría, señor Wegg, que lo dejara para otra ocasión, en plan per-en-éndico —replica el señor Venus—, porque le digo francamente que no me gustan sus diamantitos.

Llegado para este entonces a la sala del señor Wegg, iluminada y hecha acogedora en la fría tarde por la luz del gas y el fuego, el señor Venus se ablanda y lo felicita por su morada; aprovechando la ocasión para recordarle a Wegg que él (Venus) le había dicho que se había metido en un buen negocio.

—Tolerable —replica Wegg—. Pero tenga presente, señor Venus, que no hay oro sin su aleación. Prepárese una mezcla y tome asiento en el rincón de la chimenea. ¿Fumará una pipa, señor?

—No paso de ser un ejecutante mediocre, señor —responde el otro—, pero le acompañaré con una calada o dos de vez en cuando.

Así, el señor Venus mezcla, y Wegg mezcla; y el señor Venus enciende y echa bocanadas, y Wegg enciende y echa bocanadas.

—¿Y hay aleación incluso en este metal suyo, señor Wegg, según estaba observando?

—Misterio —replica Wegg—. No me gusta, señor Venus. No me gusta que les quiten la vida a los antiguos habitantes de esta casa, en la sombría oscuridad, sin saber quién lo hizo.

—¿Podría tener alguna sospecha, señor Wegg?

—No —replica ese caballero—. Sé quién se beneficia de ello. Pero no tengo sospechas.

Habiendo dicho lo cual, el señor Wegg fuma y mira el fuego con una expresión de Caridad de lo más resuelta; como si hubiera agarrado a esa virtud cardinal por las faldas cuando sentía su doloroso deber de apartarse de él, y la retuviera por la fuerza.

—Asimismo —prosigue Wegg—, tengo observaciones que puedo hacer sobre ciertos puntos y personas; pero no pongo objeciones, señor Venus.

He aquí que una inmensa fortuna cae de las nubes sobre una persona cuyo nombre no mencionaré. He aquí que una asignación semanal, con un determinado peso de carbón, cae de las nubes sobre mí.

¿Cuál de los dos es mejor hombre? No la persona cuyo nombre no mencionaré. Esa es una observación mía, pero no la convierto en objeción.

Yo acepto mi asignación y mi determinado peso de carbón. Él acepta su fortuna. Así es como funciona esto.

—Sería una buena cosa para mí si pudiera ver las cosas con la luz tan tranquila con que las ve usted, señor Wegg.

“Vuelva a mirar aquí”, prosigue Silas, con un ademán oratorio de su pipa y su pata de palo —teniendo esta última una tendencia poco digna a echar hacia atrás su asiento—; “aquí hay otra observación, señor Venus, que no va acompañada de objeción alguna. Aquel cuyo nombre no mencionaremos es propenso a dejarse convencer. Se deja convencer. Aquel cuyo nombre no mencionaremos, teniéndome a mí a su diestra, esperando naturalmente ascender más alto, y usted tal vez pueda decir que mereciendo ascender más alto—”

(El señor Venus murmura que en efecto dice tal cosa.)

“—Aquel que no ha de ser nombrado, en tales circunstancias pasa de mí y pone a un forastero charlatán por encima de mí. ¿Cuál de nosotros dos es el mejor hombre? ¿Cuál de nosotros dos puede recitar más poesía? ¿Cuál de nosotros dos, al servicio de aquel que no ha de ser nombrado, se ha enfrentado a los romanos, tanto civiles como militares, hasta quedarse con una voz tan ronca como si lo hubieran destetado y criado desde entonces a base de serrín? El forastero charlatán no. Sin embargo, la casa es tan suya como si fuera propia, y tiene su habitación, y se le trata de igual a igual, y cobra alrededor de mil al año. A mí me destierran al Cenador, donde me hallarán como a un mueble cada vez que se me necesite. Por lo tanto, el mérito no triunfa. Así es como funciona. Lo observo, porque no puedo evitar observarlo, estando acostumbrado a fijarme muchísimo; pero no pongo objeción. ¿Había estado aquí antes, señor Venus?”.

“Dentro de la verja no, señor Wegg”.

—¿Has llegado hasta la puerta, entonces, señor Venus?

“Sí, señor Wegg, y espié por curiosidad”.

«¿Viste algo?»

«Nada más que el vertedero de polvo».

El señor Wegg pone los ojos en blanco por toda la habitación, en esa búsqueda suya siempre insatisfecha, y luego pone los ojos en blanco por todo el señor Venus; como si sospechara que este lleva algo encima que hay que descubrir.

—Y sin embargo, señor —continúa—, conociendo al viejo señor Harmon, uno habría pensado que también habría sido una muestra de educación por su parte ir a visitarlo. Y usted es de natural cortés, vaya que sí.

—Es verdad, señor —responde Venus, parpadeando con sus ojos débiles y pasando los dedos por su desgreñada y polvorienta mata de pelo—, que lo era, antes de que cierta observación me agriara. ¿Comprende a qué aludo, señor Wegg? A cierta declaración por escrito acerca de no desear ser considerado bajo cierta luz. Desde aquello, todo ha volado, salvo la hiel.

—No todos —dice el señor Wegg, en un tono de sentimental condolencia.

—Sí, señor —responde Venus—, ¡todo! El mundo podrá considerarlo duro, pero por mí como si le meto mano a mi mejor amigo. De hecho, ¡antes lo haría!

Haciendo involuntariamente un quite con la pierna de madera para ponerse en guardia mientras el señor Venus se levanta de un salto al compás de esta insociable declaración, el señor Wegg se va de espaldas con silla y todo, y es rescatado por aquel inofensivo misántropo, en un estado desarticulado y frotándose doloridamente la cabeza.

—Vaya, ha perdido el equilibrio, señor Wegg —dice Venus, entregándole la pipa.

—Y ya era hora de hacerlo —gruñe Silas—, ¡cuando las visitas de uno, sin decir palabra de aviso, se comportan con la súbita y maliciosa furia de los muñecos de resorte! ¡No vuelva a saltar de su silla de esa manera, señor Venus!

—Le pido perdón, señor Wegg. Estoy tan amargado.

«Sí, pero rayos», dice Wegg en tono de discusión, «¡una mente bien gobernada puede agriarse estando sentado! Y en cuanto a ser visto bajo ciertas luces, hay luces desiguales así como huesudas, bajo las cuales» —frotándose de nuevo la cabeza— «me niego a ser visto».

«Lo tendré presente, señor».

“Si es tan amable”.

El señor Wegg doblega lentamente su tono irónico y su persistente irritación, y vuelve a tomar la pipa. “Estábamos hablando de que el viejo señor Harmon era amigo suyo”.

—No es un amigo, señor Wegg. Solo conocido de vista y de trato, para hacer algún pequeño negocio de vez en cuando. Un personaje muy curioso, señor Wegg, en lo que respecta a lo que se encontraba en el basurero. Tan curioso como reservado.

—¡Ah! ¿Lo has encontrado tú, secreto? —replica Wegg con codicioso deleite.

“Siempre tuvo el aspecto y los modales de aquello.”

—¡Ah! —con otro movimiento de ojos—. En cuanto a lo que se encontró en el polvo, ahora. ¿Le oyó usted mencionar alguna vez cómo lo encontró, mi querido amigo? Viviendo en esa misteriosa propiedad, a uno le gustaría saberlo. Por ejemplo, ¿dónde encontraba las cosas? O, por ejemplo, ¿cómo se ponía a ello? Si empezaba por la parte superior de los montículos o si empezaba por el fondo. Si pinchaba —la pantomima del señor Wegg es hábil y expresiva en este punto—; ¿o si cavaba? ¿Diría usted cavaba, mi querido señor Venus; o diría usted —como hombre— pinchaba?

—Yo diría que ninguno de los dos, señor Wegg.

—Como compañero de la especie humana, señor Venus⁠—vuelva a servir⁠—, ¿por qué ninguna de las dos cosas?

—Porque supongo, señor, que lo que se encontró, se encontró al clasificar y tamizar. ¿Todos los montículos se clasifican y tamizan?

“Los verás y darás tu opinión. Vuelve a mezclar.”

A cada ocasión en que decía «mezcla otra vez», el señor Wegg, dando un brinco sobre su pierna de palo, acercaba su silla un poco más; más como si estuviera proponiendo que él y el señor Venus se mezclaran de nuevo, que como si sugirieran rellenar sus vasos.

—Viviendo (como dije antes) en los misteriosos terrenos —dice Wegg una vez que el otro ha accedido a su hospitalaria súplica—, a uno le gusta saber. ¿Te inclinarías a decir ahora —como a un hermano— si alguna vez escondió cosas en el polvo, además de encontrarlas?

“Sr. Wegg, en conjunto yo diría que sí podría”.

El señor Wegg se cala las gafas y examina con admiración al señor Venus de pies a cabeza.

—Como mortal igual a mí mismo, cuya mano tomo en la mía por primera vez en este día, habiendo pasado por alto inexplicablemente ese acto tan lleno de confianza sin límites que une a una criatura semejante con otra criatura semejante —dice Wegg, sosteniendo la palma de la mano del señor Venus abierta, plana y lista para el golpe, y propinándoselo ahora—; como tal —y no de otro modo—, pues desdeño todo lazo más bajo entre mi persona y el hombre que camina con el rostro erguido a quien tan solo llamo mi Gemelo —considerado y considerado en este vínculo de confianza—, ¿qué cree usted que pudo haber escondido?

—No es más que una suposición, señor Wegg.

—Como un ser con la mano sobre el corazón —exclama Wegg, y el apóstrofe no es menos impresionante por el hecho de que la mano del ser esté en realidad sobre su ron con agua—; ¡pon tu suposición en palabras y sácala a la luz, señor Venus!

—Era la clase de viejo caballero, señor —responde lentamente aquel práctico anatomista, después de beber—, que yo juzgaría propenso a aprovechar ocasiones como las que este lugar ofrecía, para guardar dinero, objetos de valor, tal vez papeles.

—Como quien fue siempre un adorno para la vida humana —dice el señor Wegg, volviendo a extender la palma de la mano del señor Venus como si fuera a leerle la fortuna por quiromancia, y manteniendo la suya lista para golpearla cuando llegara el momento—; como alguien en quien el poeta podría haber tenido puesta la mirada al escribir las palabras navales nacionales:

Timón a la vía, llévala junto a ella, ¡De verga a verga yacen ahora!; Otra vez, exclamé, señor Venus, ¡dale otra dosis a ella, ¡Aferra obenques y trinca, señor, o se escapa volando!

—es decir, considerado a la luz de la auténtica Encina Británica, pues tal es usted, ¡explique, señor Venus, la expresión «papeles»!

—Viendo que el viejo caballero por lo general cortaba de tajo con algún pariente cercano, o bloqueaba cualquier afecto natural —replica el señor Venus—, lo más probable es que hiciera un buen montón de testamentos y codicilos.

La palma de Silas Wegg desciende con un sonoro manotazo sobre la palma de Venus, y Wegg exclama con generosidad: «¡Gemelo en opinión y también en sentimiento! ¡Mezcla un poco más!».

Habiendo arrimado ya su pierna de palo y su silla justo enfrente del señor Venus, el señor Wegg mezcla rápidamente para ambos, da a su visitante su vaso, toca el borde de este con el borde del suyo propio, se lleva el suyo a los labios, lo deja y, extendiendo las manos sobre las rodillas de su visitante, se dirige a él de este modo:

—Sr. Venus. No es que me importe que me releguen por un desconocido, aunque considero al desconocido como un cliente más que dudoso. No es por el lucro, aunque el dinero siempre es bienvenido. No es por mí mismo, aunque no soy tan soberbio como para estar por encima de hacerme un favor a mí mismo. Es por la causa de la justicia.

El señor Venus, parpadeando pasivamente con sus ojos débiles a la vez, exige:

«¿Qué es, señor Wegg?».

—El movimiento amistoso, señor, que ahora propongo. ¿Ve el movimiento, señor?

—Hasta que no lo ha señalado, señor Wegg, no sabría decirle si lo hago o no.

«Si hay algo que encontrar en este lugar, encontrémoslo juntos. Demos el paso amistoso de acordar buscarlo juntos. Demos el paso amistoso de acordar compartir sus beneficios por igual entre nosotros. Por la causa de la justicia».

Así, Silas adoptando un aire noble.

—Entonces —dice el señor Venus, levantando la vista, tras meditar con los cabellos sujetos entre las manos, como si solo pudiera fijar la atención fijándose la cabeza—; si algo fuera desenterrado de debajo del polvo, ¿usted y yo lo mantendríamos en secreto? ¿Sería eso, señor Wegg?

—Eso dependería de lo que fuera, señor Venus. Digamos que es dinero, o plata, o joyas, sería tanto nuestro como de cualquier otro.

El señor Venus se frota una ceja, interrogativa.

“Por la causa de lo justo, sí. Porque de otro modo se vendería sin saberlo junto con los montículos, y el comprador obtendría lo que nunca debió tener y nunca compró. ¿Y qué sería eso, señor Venus, sino la causa de lo injusto?”.

—Diga que eran papeles —propone el señor Venus.

—Según lo que contenían, deberíamos ofrecer deshacernos de ellos ante las partes más interesadas —responde Wegg, con prontitud.

—¿En la causa de la justicia, señor Wegg?

—Siempre es así, señor Venus. Si las partes los utilizaran en pro de la injusticia, ese sería su acto y su responsabilidad. Señor Venus. Tengo una opinión sobre usted, señor, que no es fácil de expresar en palabras. Desde que lo visité aquella tarde en que estaba, por decirlo así, sumergiendo su poderosa mente en el té, he sentido que necesitaba un propósito que lo estimulara. En este movimiento amistoso, señor, tendrá un propósito glorioso que lo estimulará.

El señor Wegg pasa entonces a explayarse sobre lo que desde el principio ha estado rondando en lo más alto de su astuta mente: las aptitudes del señor Venus para semejante búsqueda. Se explaya sobre los hábitos pacientes y la delicada manipulación del señor Venus; sobre su habilidad para encajar piececitas; sobre su conocimiento de diversos tejidos y texturas; sobre la probabilidad de que pequeños indicios lo conduzcan al descubrimiento de grandes ocultaciones. «Mientras que, en cuanto a mí —dice Wegg—, no se me da bien. Ya sea que me entregue al arte de hurgar, o que me entregue al arte de excavar, no podría hacerlo con ese toque delicado como para no demostrar que estoy alterando los montículos. Muy distinto es usted, poniéndose a la obra (como lo haría) a la luz de un semejante, santamente comprometido en un noble gesto hacia su hermano».

A continuación, el señor Wegg observa modestamente la falta de adaptación de una pierna de madera para las escaleras y similares perchas aéreas, y también alude a una tendencia inherente en esa ficción de madera, cuando se la convoca a la acción con el propósito de dar un paseo por una pendiente cenicienta, a clavarse en el terreno blando y estaca a su dueño en un solo lugar.

Luego, dejando esta parte del tema, señala el fenómeno particular de que, antes de instalarse en la Enramada, fue del señor Venus de quien oyó por primera vez la leyenda de la riqueza oculta en los Túmulos:

«que —observa con un aire vagamente piadoso—, por cierto, nunca debió de ser para nada».

Por último, vuelve a la causa del bien, augurando sombríamente la posibilidad de que se desentierre algo que incrimine al señor Boffin (de quien vuelve a admitir con franqueza que no se puede negar que se beneficia de un asesinato), y anticipando su denuncia ante la justicia vengativa por parte de los bienintencionados instigadores. Y esto, señala expresamente el señor Wegg, no en absoluto por el interés de la recompensa —aunque sería una falta de principios no aceptarla—.

A todo esto, el señor Venus, con su mata de pelo polvoriento erguida a la manera de las orejas de un terrier, presta profunda atención.

Cuando el señor Wegg, tras haber terminado, abre los brazos de par en par, como para mostrarle al señor Venus lo desguarnecido de su pecho, y luego los cruza a la espera de una respuesta, el señor Venus le guiña ambos ojos durante un buen rato antes de hablar.

—Veo que lo ha intentado por usted mismo, señor Wegg —dice cuando al fin habla—. Ha descubierto las dificultades por experiencia propia.

—No, difícilmente puede decirse que lo haya intentado —responde Wegg, un poco desconcertado por la indirecta—. Apenas lo he hojeado. Hojeado.

“¿Y no encontró nada además de las dificultades?”

Wegg niega con la cabeza.

—Apenas sé qué decir ante esto, señor Wegg —observa Venus, tras meditar un momento—.

—Di que sí —insta naturalmente Wegg.

“Si no estuviera amargado, mi respuesta sería No. Pero estando amargado, señor Wegg, y empujado a la loca imprudencia y a la desesperación, supongo que es Sí”.

Wegg reproduce jubilosamente los dos vasos, repite la ceremonia de chocar sus bordes, y en su interior bebe con gran entusiasmo por la salud y el éxito en la vida de la joven señorita que ha reducido al señor Venus a su actual y conveniente estado mental.

Los artículos de la amigable mudanza son leídos y aprobados uno por uno.

No son sino secreto, fidelidad y perseverancia.

Que la Enramada esté siempre abierta al señor Venus para sus investigaciones, y que se tomen todas las precauciones para evitar que atraigan la atención del vecindario.

“¡Hay una pisada!” exclama Venus.

—¿Dónde? —grita Wegg, sobresaltado.

“¡Afuera. San.!”

Están en el acto de ratificar el tratado de buena voluntad estrechándose las manos. Se sueltan con suavidad, encienden sus pipas, que se habían apagado, y se recuestan en los sillones.

Sin duda, unas pisadas. Se acercan a la ventana y una mano golpea los cristales.

—¡Adentro! —grita Wegg, queriendo decir que dé la vuelta hasta la puerta.

Pero el pesado marco de ventana a la antigua se levanta despacio, y una cabeza se asoma con lentitud desde el oscuro fondo de la noche.

—¿Se ruega decir si está aquí el señor Silas Wegg? ¡Ah! ¡Ya lo veo!

Es posible que los amables mudanceros no estuvieran del todo tranquilos, a pesar de que el visitante había entrado de la manera habitual. Pero, apoyados en el alféizar a la altura del pecho y mirando fijamente desde la oscuridad, el visitante les resulta sumamente desconcertante. Especialmente al señor Venus: quien se quita la pipa, echa la cabeza hacia atrás y mira fijamente al mirón, como si fuera su propio bebé hindú que hubiera venido a llevárselo a casa.

“Buenas tardes, señor Wegg. Debería echarse un vistazo a la cerradura de la puerta del patio, por favor; no traba bien”.

—¿Es el señor Rokesmith? —vacila Wegg.

“Es el señor Rokesmith. No se moleste en interrumpir lo que hace. No voy a entrar. Solo tengo un recado para usted, que me comprometí a entregar de camino a mi hospedaje. Estuve dudando si cruzar la verja sin llamar: no sabía si tendría algún perro por aquí”.

—Ojalá lo hubiera hecho —murmura Wegg, con la espalda vuelta mientras se levantaba de la silla—. ¡Chist! ¡Silencio! El desconocido que viene a charlar, señor Venus.

—¿Es alguien que conozco? —inquiere el mirón del Secretario.

“No, señor Rokesmith. Amigo mío. Pasa la noche conmigo”.

—¡Oh! Le pido disculpas. El señor Boffin desea que sepa que él no espera que se quede en casa ninguna noche, con la probabilidad de que él venga.

Se le ha ocurrido que puede haber sido, sin proponérselo, un estorbo para usted. En el futuro, si viniera sin avisar, correrá el riesgo de encontrarla o no, y le dará exactamente lo mismo si no es así.

Me comprometí a decírselo de camino. Eso es todo.

Dicho esto, y un «Buenas noches», el Secretario baja la ventanilla y desaparece. Ellos escuchan y oyen sus pasos regresar hacia la verja, y oyen la verja cerrarse tras él.

—Y por ese individuo, señor Venus —observa Wegg, una vez que aquel se ha ido por completo—, ¡he sido relegado a un segundo plano! Dígame, ¿qué opina usted de él?

Al parecer, el señor Venus no sabe qué pensar de él, pues hace varios intentos por responder, sin emitir ninguna otra expresión articulada que la de que tiene «una mirada singular».

—Una doble mirada, quiere decir usted, señor —replica Wegg, jugando con amargura con la palabra—. Esa es su mirada. ¡Cualquier cantidad de mirada singular para mí, pero nada de doble mirada! Eso es una mente solapada, señor.

—¿Dice usted que hay algo en su contra? —pregunta Venus.

—¿Algo contra él? —repite Wegg—. ¿Algo? ¿Cuál sería el alivio para mis sentimientos —como prójimo— si no fuera esclavo de la verdad, y no me sintiera obligado a responder: ¡Todo!

¡Ved en qué maravillosos y sensibleros refugios entierran la cabeza los avestruces sin plumas! Es una compensación moral tan inefable para Wegg verse abrumado por la consideración de que el señor Rokesmith tiene una mente solapada.

—En esta noche estrellada, señor Venus —comenta, mientras acompaña a ese amistoso transportista a cruzar el patio, y ambos están un tanto indispuestos por haber mezclado una y otra vez—: ¡en esta noche estrellada, pensar que andar hablando a espaldas de desconocidos y con maquinaciones ocultas puede irse caminando a casa bajo el cielo, como si todo estuviera en orden!

«El espectáculo de esos orbes —dice el señor Venus, mirando hacia arriba mientras se le cae el sombrero—, me trae con gran pesadumbre sus aplastantes palabras de que no deseaba considerarse a sí misma ni tampoco ser considerada de esa...»

—¡Ya lo sé! ¡Ya lo sé! No hace falta que los repitas —dice Wegg, apretándole la mano—. Pero piensa en cómo esas estrellas me afirman en la causa del bien frente a algunos que permanecerán sin nombre. No es que les guarde rencor. ¡Pero mira cómo brillan con viejos recuerdos! ¿Viejos recuerdos de qué, señor?

Mr. Venus comienza a responder lúgubremente: «De sus palabras, de su propio puño y letra, de que no desea considerarse a sí misma, ni tampoco...», cuando Silas lo interrumpe con dignidad.

«¡No, señor! ¡Los recuerdos de nuestra casa, del amo George, de la tía Jane, del tío Parker, todo arrasado! ¡Todo ofrecido en sacrificio al favorito de la fortuna y al gusano del momento!».