—Muy lejos estoy de tener claro, en cuanto a este último detalle —respondió Mortimer, con gran aplomo—, que yo le lleve mucha ventaja.
—Odio —dijo Eugene, subiendo las piernas al asiento de enfrente—, odio mi profesión.
—¿Le incomodará si pongo el mío también? —replicó Mortimer—. Gracias. Odio el mío.
—Me lo impusieron —dijo el sombrío Eugene—, porque se entendía que necesitábamos un abogado en la familia. Ya tenemos uno bueno de verdad.
—Me lo impusieron —dijo Mortimer—, porque se entendía que necesitábamos un abogado en la familia. Y vaya joyita que nos ha tocado.
—Somos cuatro, con nuestros nombres pintados en el quicio de una puerta a la derecha de un agujero negro llamado conjunto de cámaras —dijo Eugene—; y cada uno de nosotros tiene la cuarta parte de un dependiente, como Casim Baba en la cueva de los ladrones, y Casim es el único miembro respetable del grupo.
—Estoy yo solo, uno solo —dijo Mortimer—, allá arriba, en una escalera espantosa que da a un cementerio, y tengo un empleado entero para mí solo, y no tiene otra cosa que hacer que mirar el cementerio, y en qué acabará cuando llegue a la madurez, no alcanzo a concebirlo.
Si, en ese nido de grajos mugriento, está siempre tramando sabiduría o tramando un asesinato; si crecerá, después de tanta meditación solitaria, para iluminar a sus semejantes, o para envenenarlos; es la única chispa de interés que se presenta ante mi vista profesional.
¿Me da fuego? Gracias.
“Luego los idiotas hablan”, dijo Eugene, reclinándose, cruzando los brazos, fumando con los ojos cerrados y hablando un poco por la nariz,