Cómo había llegado, con el tiempo, a ver esta única deuda de su vida como un habitual inconveniente trimestral, y nada peor, cuando «su nombre» había caído de algún modo en poder del señor Riah, quien le había enviado un aviso para que la redimiera pagándola por completo, en una sola suma redonda, o se atuviera a tremendas consecuencias.
Esto, junto con borrosos recuerdos de cómo lo habían llevado a cierta oficina para «confesar una demanda» (según recordaba la frase), y de cómo lo habían llevado a otra oficina donde su vida fue asegurada a favor de alguien no del todo ajeno al negocio del jerez, a quien recordaba por la notable circunstancia de que tenía un violín Stradivarius del que quería deshacerse, y también una Madonna, constituía el resumen y la sustancia de la narración del señor Twemlow.
Por entre la cual se paseaba la sombra del terrible Snigsworth, acechado desde lejos por los prestamistas como una Garantía en la Niebla, y amenazando a Twemlow con su bastón de mando baronial.
A todo ello, el señor Fledgeby escuchó con la modesta gravedad propia de un joven confiado que ya lo sabía todo de antemano, y, cuando hubo terminado, sacudió seriamente la cabeza.
«No me gusta, señor Twemlow —dijo Fledgeby—, no me gusta que Riah reclame el capital. Si está decidido a reclamarlo, tendrá que pagarse».
—Pero supongamos, señor —dijo Twemlow, abatido—, que no puede llegar?
“Entonces —replicó Fledgeby—, tendrás que irte, ya sabes”.
—¿Dónde? —preguntó Twemlow, débilmente.
—A la cárcel —respondió Fledgeby. A lo cual el señor Twemlow apoyó su inocente cabeza sobre la mano y soltó un pequeño gemido de